De los miles de años

De los miles de años que me pesan
y que no existen
mas que en los poemas
y en las canciones

me he pasado 500 huyendo y buscando...
más otros cuantos miles de los años que no escribo.

Tantos eones que me ciegan o enmudecen.
Tanto de lo mismo.

Tanto de este amor para la gente
que no sabe dar amor;

"¡Qué poesía!" me han gritado
tras coger del sucio piso pedazos
de mi cielo, de lo que fue mi cielo.
De lo que mi cielo perdió.

Y yo sin esta vida.
Sin estas letras.

Yo en mi barrilito aislado de vino
ególatra
de dioses Olímpicos caídos.

Yo sin ganas de ser Yo.
De hacerme Otra que se ame a sí misma.

Y que sea poeta por el resto de los siglos.