Transparente

Cuarzo.

Hay cristales claros aquí, dentro.

Siento oro molido, siento agua...

siento cielo.

...

Siento fiebre de la vida

que corre, que brilla, que sueña,

que agita, razga y deslumbra...

que muere, que ríe, que juega...

...

Tengo voz.

Tengo salida.

Tengo dos dedos y una gema.

Tengo calor,

tengo desgracia...

tengo al sol, al espacio... a la riela.

...

Quiero un olor,

quiero una herida...

quiero una fuenta, un vitral...

quiero la luna de marzo...

quiero ser ave, ser Mar...

ser cristal...

Cuarzo.

Irrealidad

Lejo (tan lejos)

está un punto pequeño, suave...

.

¿Es acaso una condena esta irrealidad?

.

...y cerca, tan cerca

le veo... le palpo...

parece tangible, parece preciso,

parece tan exacto...

.

pero está tan lejos, tan lejos,

que por más que le extienda mis ojos de lazo,

no logro alcanzarle... no logro atraparlo...

.

Y permanece lejos...

(y a la vez tan cerca,

que pordría aplastarlo con un sólo dedo si no hubiera de amarle)

.

Punto irreconocible,

extravagante,

hiriente...

.

Dosis shock de realidad absoluta tremendamente distorsionada de sueños.

Sueño

En el aire de la noche,

el silencio me pesa...

Empalaga mis pulmones con sus plumas.

Estorba mi conciencia con sus muecas...

.

Me hace sentir débil,

oscura...

y temo por la cordura de mis letras.

.

El viento sopla aquí, en mis manos.

En la mesa de noche una hoja espera...

Debo aprender a punto y coma

su expresión escrita de manera

que recitarla toda, sin error, pueda...

.

El tiempo corre.

Ya está cerca.

Mañana tendré un sueño de perra...

y con ojos rojos iré caminando

por los tubos tristes de mi vida en vela.

.

.

.

Duermo vivo

mientas vivo muerta.

El Juego de los Ideales

Hay fuego en el aire.

Átomos chamuscado caen a torrentes precisos.

..

Uno está harto de ser el incierto desvarío del cansancio.

de usar el remedo vil de la poesía

para el agrado frívolo,

para el regalo.

...

Uno está cansado de observar las gotas del tiempo escurrir,

eterno, por el caño del lavadero,

de escuchar su llanto;

su misterio.

....

Uno está cansado de ser un ideal reconfortantemente amargo.

de ser la inequívoca letra incauta,

la pasión fugaz...

el halago.

Décimas a Contraluz

I

Cayó la madrugada en mí,

y la luz blanca clareaba,

cuando una voz esfumaba

aquél primer sueño de Abril;

y esa presencia sutil

que mi sueño evocaría,

justo al declinar el día...

con mi voz, exasperada,

sin más, lloraba y cantaba,

por si así regresaría.

II

Tras mis párpados de gasa

caen los duros cerrojos

de las puertas de mis ojos,

impuros de casta y raza

,al ritmo de aquella maza

que sin clemencia rompía,

que sin más piedad hería

el grillete que me ataba

de soñar que yo soñaba,

de sentir que yo vivía.

Aguardo

La espera es el resumen de la angustia. Es el dolor ácido que sube por la garganta hasta el cerebro de la inspiración. Es la cuerda débil y solitaria entre un abismo inalterable...Es la esperanza....La fé...Las ilusiones...Y la navaja cruenta con la que el soñador corta las venas de la realidad.La espera es el vínculo que mantiene unidos a los componentes de una canción inespecífica; es la obsesión del recuerdo... Es la agonía del poeta.

Euterpe

De tu llanto he sido hecha

Oh, tierna musa de encanto,

Prisionera de tu canto,

presa de tu paz maltrecha;

blanco de la cruenta flecha,

de aquellos que también diste,

de quienes también hiciste

lunas feroces y ardientes;

que con garras, ¡Qué con dientes!

rompen la imagen que fuiste.