Satrapía: Antares (Líneas de Ocasión)

Caos

2010-10-13T20:19:00.000-07:00

Algo tuvo que volver antes
que todo se fuera.
Como mi Yo
que se perdió entre tacones furiosos
subterráneos
y otoños de seda citadina.

Tengo miedo, tengo tanto miedo,
ahora que las noches vuelan
con alas de murciélago
desde los árboles desnudos de la acera
que rechinan
como goznes desauciados
de sol a sol: desde que voy
hasta que vuelvo.

Porque
para volver, tuve que dejarme ir
entre la gente.
Y ahora vuelvo aquí, a la hoja en blanco
y a deshacer la muerte de las hojas en la calle
y la risa de las aves

y de las avenidas.

A retratar un paisaje urbano, que me es
totalmente ajeno, lejano, indiferentemente hostil,
que me recibe
con las entrañas abiertas.

Que la poca Mar que me quedaba
la devora...
Que me lanza hacia el carajo
como bala perdida en la enternidad
del universo.

Y yo, Ladrona... me retuerzo
en el lago sagrado de tu calma
tu certeza
y tu solidaridad,

que se han vuelto mi pan de cada día.

Te vendo mi alma
a cambio de tu Paz.

Bienvenida

2010-10-11T17:25:00.000-07:00

El día de hoy
cantemos todos.
Pretendamos que el mundo
es una rueca
y que hilamos
al tiempo clandestino
con ovillos de lana de bondad.

Juguemos a la espada y al escudo,
ciñamos nuestras sienes con olivo y con laurel.
Vistámonos de blanco
toda el alma
y volemos, con alas nocturnas,
tras el velo de plumas
de la Paz.

Aflojemos los puños,
abramos los brazos hacia el cosmos,
que nos bese su brillo

y que nos cante,
que nos cante
la canción del Universo,

Que nos arrulle la Luna
con voz sonámbula, hasta que nazca el sol.

Hoy
Construyámonos de Luz
y de colores.
Cubramos nuestra Tierra con guirnaldas
Sembremos, en nuestra Tierra, humanidad.

Gloria

2010-09-01T19:57:00.000-07:00

Carcajada de miel,

rescate de sandía.

Arroyo de frutas frescas

que me arrastra hasta

el precipicio.

No sé qué tiene tu risa

que me aleja de la de él,

ni tus ojos lejanos e inhumanos,

ni tu aliento de Dios que me huele

a perfumes envinados.

Me sabes tanto a gloria...

a raíz, a reverencia,

aunque agotes mis alforjas de paz

y me revuelques

en el delirio de tus labios o tus cabellos

amarillos.

Te quiero entero

2010-07-24T02:01:00.000-07:00

No hablemos más de mí, ni de ti.

Es más

te propongo

que dejemos de hablar del mundo mismo

en su cáscara de nuez.

¿Por qué? No

no hay razón alguna

más que el capricho sereno del delirio

y de la búsqueda constante

de cariño, calor, ternura: paz.

Déjate de cuentas rotas

o de cristales mutilados: no

quiero quejas

no quiero

reproche alguno de tus soles o mis lunas.

Calla, guarda silencio.

Mírame

desnuda de ojos

entre las faroles encendidos de la madrugada

nocturna.

Mírame,

entre la hiedra,

serena, reina de los cerrojos

que guardan el armario de tu olor.

Te quiero a ti

así de suave

de certero

de puro

de nuevo.

Te quiero a ti

que no me acechas

que no me manchas.

Quiero mi vida envuelta en la tuya.

Tus manos guardadas en mi ombligo,

tu risa de mora salvaje

palpitando en la cobija de mi abrazo.

Quiero la suma de fe.

Te quiero entero.

De los miles de años

2010-07-08T18:09:00.000-07:00

De los miles de años que me pesan
y que no existen
mas que en los poemas
y en las canciones

me he pasado 500 huyendo y buscando...
más otros cuantos miles de los años que no escribo.

Tantos eones que me ciegan o enmudecen.
Tanto de lo mismo.

Tanto de este amor para la gente
que no sabe dar amor;

"¡Qué poesía!" me han gritado
tras coger del sucio piso pedazos
de mi cielo, de lo que fue mi cielo.
De lo que mi cielo perdió.

Y yo sin esta vida.
Sin estas letras.

Yo en mi barrilito aislado de vino
ególatra
de dioses Olímpicos caídos.

Yo sin ganas de ser Yo.
De hacerme Otra que se ame a sí misma.

Y que sea poeta por el resto de los siglos.

Que sabe a ti

2010-06-09T21:01:00.000-07:00

Ponle nombre a mi Caos
cauterízalo.

Levántalo
del mausoleo ilegal de párpados
pintados.

Libérame, desátame
de este témpano de sangre
que me hunde.

Destrózame, revíveme
de esta eterna soledad que sabe
a despedida.

Que sabe a ti.

La última vez

2010-06-01T20:35:00.000-07:00

De todas las veces que
te he mirado
sin mirarte

Algo me dice que ésta
ha sido la última
vez.

Y no sé por qué me arrastra
el rumor callado de tu ausencia.
No sé por qué el arrullo
taciturno
de tu abrazo, me secuestra
de las noches dormidas.
No sé por qué los gestos helados
de tus palabras inquietas;
salpicadas de risa,
bautizadas en llanto,
me recorren el alma en un arranque ensombrecido
de premura
que se crece
hasta convertirse en mar,
en viento,
en hidra
que devora con canciones salinas
los rastros sublimes
de mi corazón.

No sé por qué las horas
retroceden
tras el peso tu sombra.
No sé cómo es que ahogas
en el jugo
minutos de naranja
que robas,
que transmites,
a tu vida

Tan llena, tan plenamente saturada
de copos resueltos,
de silencios hostiles,
que devoran éste anhelo aniñado:

Esta contemplación mutua
tan tuya,

tan mía,

que nos remite
a la sed insaciable, al sueño profundo
de compañía... y amistad.

Ay, Ruperto

2010-05-25T19:37:00.001-07:00

Ay, Ruperto.
¿Qué te crees para morirte?

Prometeo

2010-05-14T22:25:00.000-07:00

¿Por qué?
Porque hay más que el sufrimiento humano.
Porque tras el miedo, hay amor.
Tras el amor, olvido.
Tras el olvido, Cielo.
Tras el Cielo, Mar

Mar de nubes, Mar de llanto
Mar de mares
que derivan entre cálamos batientes
y que llegan más lejos que los gritos,
que las llamadas terrosas de las aves
vencidas
que naufragan por los besos del viento
con las alas sedientas,
con las plumas incendiadas de sol y de verano.

¿Por qué?
Por eso.
Por eso mismo.

Porque me gusta mi mundo,
mi momento.
Porque me quedo
con mis ganas de beberme el cofre cerrado de la noche,
de infectarme del veneno de la vida
que resuella, sueña: irrumpe
en el lienzo fermentado de los anales del tiempo
cultivados
en el terruño aromático y salvaje de la Creación.

Por eso,
por eso que me quedo
a escribir
a amar
a llorar.

Por robar el fuego,
junto a Prometeo,
de las narices boludas y ebrias de los Dioses.

De los amores ridículos

2010-04-17T22:17:00.000-07:00

De los amores ridículos, los peores son los amores imposibles.
Pensar en el otro, pensar en nada, pensar en el infinito. Pasear los ojos por entre las hojas de los árboles, por las estrellas.

Esos amores ridículamente imposibles.

No sé si me curan o maltratan el corazón.

Es tu Amor

2010-04-05T21:56:00.000-07:00

Me debes venganza, amor.
Me debes sangre, flor
y lodo.
Me debes la pupila desvelada de la noche.
Me debes las perladas estrellas y las lunas
de tu plato sonriente.

Me debes esa caja del té,
la que te besaba las manos, los pies, las entrañas.
Me debes los besos de las otras bocas,
de las bocas rojas bocas negras
bocas todas bocas labios dientes
que suavizaron los tuyos lejanos de los míos.

Y me debes el dolor, la tristeza y la rabia
con la que tejí recuerdos y deshice fotos.
Con la que te mataba, te enterraba y luego te lloraba
para verte otra vez vivo y descubriéndome, desnuda,
por las madrugadas rizadas;
por los dedos chorreantes de la vida y de su risa de hiena retorcida.

Porque me debes Mi Vida, Amor.
La que te he dado.
Me la debes a cambio de la tuya,
que procuro... me la debes a cambio de las rosas
que me regalaste,
de las llamadas que perdiste,
de las palabras afiladas que acertabas en mi pecho,
con que, lentamente, me mataste.

Pero me hiciste vivir.
.
Así que...
Pensándolo bien...
ya no me debes.
O me debes, más bien, Nada.

Si Nada me has quitado, Nada me devuelvas.
Quedamos en paz y a mano...
Que es tu mano tibia lo que más deseo,
que es tu paz de vino la que más añoro...

Pero lo que quizá quise,
lo que quizá quiero... es tu Amor

... aunque no me lo debas.

Cito

2010-03-17T17:55:00.001-07:00

Cito, a continuación,
tres razones para estar triste.

La primera: ser estrella
apagada en el cenicero cosmogónico de la existencia,
surmergida en cenizas apestosas,
el colillas húmedas,
en ascuas amarillentas, vulgares y apagadas.

La segunda: ser cadena
para las alas frías del destino,
para las personas amadas,
para las aves, para los prados,
para las hojas caídas por las brisas de otoño
y para mí.

La tercera: ser sueño fallido
del amor.
Del ideal distante,
de la distancia misma.
Del sueño mismo.
y lo peor... de mí.

Porque nos vamos

2010-03-15T20:22:00.000-07:00

Lloremos, amor
por ti
y por mí.

Lloremos el destinio incierto,
el idilio vacío.
Lloremos tus ganas de matar.
de vivir...

De matarme.

Lloremos, Amor...
Por ti.... y por mí.
Y por todo este mar de flechas,
por este continente de infinitas soledades;
de verdades incompatibles,
de gestos y muecas desechas,
de besos falseados y abrazos mudos.

De la palabras muertas.
De poemas asesinados.

Lloremos el desastre de nuestras vidas.
Lloremos el amarnos, el odiarnos,
el olvidarnos un poco cada día
por temor al dolor,
por miedo a la felicidad ajena.

Tiremos, arrojemos, hiervamos
en puñales salados todos los insultos;
todos los ratos ahogados en la línea telefónica,
todos los rumores que se ahorcaron
entre toneladas de fibra
de vidrio.

Llorémosme... y llorémoste,
porque nos vamos.

Vale la pena

2010-03-01T19:03:00.001-08:00

¿Para qué tanta letra, tanto desperdicio de papel, tanta tinta?
No me explico para qué, si al final de cuentas, sólo logro revivir esta amarga melancolía, esta tristeza que me devora la razón.
Resulta que al terminar el sendero, del otro lado de este túnel, no había más que esperanza. No había más que mentiras desgastadas por el viento; que risotadas etéreas y flotantes por la inmensidad.
¿Para qué?
¿De qué sirve el prometer de la existencia a tan alto costo: el de la soledad?

Algunos me han dicho eso: Que el SER lleva, oculto en sí, un arduo sacrificio: el sacrificio de la inocencia, inocencia que se pierde a cambio de un don divino, el de la Fe. Que el Ser como tal, con sus pros y contras, es el tesoro más preciado de la humanidad, el más dolido, el más costoso, el más inalcanzable. La más sublime de todas las letanías, la más amarga de todas las promesas de individualidad.

¿Vale la pena quedarse sola, si ese es el precio por ser, por hacer y deshacer? ¿Por constuir?

No existe el amor sin arte

2010-02-27T15:12:00.000-08:00

No existe el amor sin arte: si no hay arte, no hay amor.
Sin arte, la luz se escapa. La sombra del amado se dispersa en partículas plateadas y abundan los fantasmas y el rencor. Sin arte, las palabras se vacían en el viento; la saliva de las flores forma remolinos, espirales, y luego se precipita hacia el desierto, hacia el abismo, hacia el rincón de los Olvidos y se empapa de llanto y humedad.
Sin arte, los besos son sólo eso: besos.
Y los abrazos son instantes mediocres de contacto temporal entre los cuerpos.

Sólo el arte permite volver bello lo que es feo; clarear lo oscuro, limpiar lo ahumado, pulir lo burdo.
Permite la existencia de la fe.
Ahuyenta la presencia del Olvido.

Profesor Gustavo

2010-01-30T22:21:00.000-08:00

Querido Profesor Gustavo:

Hace tanto que no sé de usted, que "no le sé"... y justo ahora que me invade el iquieto rumor de su muerte, del cambio entrópico súbito y desgraciado de su esencia... me invade la melancolía.
No quiero que se muera.
Por favor, no muera.
¡Dígame que no está muerto!
Y dígame que sigue allí... para compartir conmigo su cumpleaños.
...porque ojalá estuviera usted aquí para revivir el mío, que se ahogó en el llanto de los otros y en mi propio llanto egoísta, malcriado e infantil; en el llanto de Mariana, en el llanto de Darío, en el llanto de mamá.
Y en su llanto.
Me acuerdo de usted ahora, ayer: todos los días. Me acuerdo de su abrazo, de su quietud, de la forma etérea de sus palabras y del gorrioncillo callado de su voz, de su corazón jadeante, de su bastón en mano y de sus letras, tan rasgadas, tan suaves, tan preciosas... de su soledad perene que llenó mi corazón.
Venga aquí... por favor. Se lo ruego, se lo imploro.
Vuelva, no se vaya usted también como me dejó Diego, como se fue Ruperto. No me vuelva la espalda como Raúl.
Quédese... llore conmigo la dicha y la desgracia. O no llore, no importa... pero oígame llorar. Siento tanto dolor, tantos celos, tanta envidia, ira, odio, miedo, angustia, frustración, que las pesadillas no me dejan oír los pasos en las paredes, y los fantasmas de mis demonios me acechan tras las veredas oscuras o en el fondo de los ojos de Miniño.

Miniño... ese Miniño... siempre tan lejado de mí y del mundo. Siempre tan lejano de sí.
Quien yo amo... quien quiero que me ame.
¡Mentira quien dijo amar sin esperar cariño aparte!
Miniño, que me da su soledad a cambio de besos, que me vende su amargura por abrazos... pero que yo se la compro por amor y por castigo.

Profesor Gustavo, venga. Vámonos usted y yo juntos, pero no al lecho de la muerte, sino al lecho del Mar, con las Ondinas y con Simbad. Con los tesoros perdidos y los monstruos abisales.

No se vaya usted también, porque lo extraño.
Mejor regrésese, despídase, dígame otra vez "Feliz Cumpleaños" y celébrelo conmigo, que tanto lo quise, véngase conmigo que tanta falta le hace... confíe un poco en mí que siempre busqué su amor, su respeto y su estima no por mis atenciones, sino por mis sentimientos, mis talentos y mi inmensa admiración por usted.... tan afín...
Y quizá demasiado serio, demasiado todo para una niña idiota como yo, tan boba y una sufrida.

No se vaya, Profesor.
No se vaya.

...Profesor Gustavo.

Te queda solo la mitad

2010-01-26T20:44:00.001-08:00

Me la pusiste difícil.
Me la dejaste realmente complicada.
Lo bueno es que cada día que pasa; cada sol que muere y renace bajo el horizonte, cada estrella nueva, mi dolor se aminora y se va curando esta pústula lasciva en mi corazón.
Tan sólo una mitad mía te pertenece, porque te he robado la otra mitad mientras dormías, plácido y tranquilo, entre amapolas acústicas retorcidas. Te la he robado, sí. Me dolió mucho, también... pero de mis heridas, de mis glóbulos sanguídeos desperdiciados por los azulejos y brillitos de tu habitación, de tus lágrimas y las mías, compré fuerzas... muchas fuerzas; fuerzas inconscientes... pero a rédito.
Sé que tendré que pagarlas (pagártelas) con creces.
¿Pero sabes qué? Poco me importa, pues descubrí tantas cosas, aprendí tantas cosas, resolví e incluso desenvolví misterios ocultos por las nanas sociales que nadie siquiera se había atrevido a confesar...
Descubrí que Rocamadour silba, que la vida misma silba cuando está contenta o cuando tiene hambre.
Y que, del poder total que tenías sobre mí... te queda sólo la mitad.

Inútil

2010-01-13T14:44:00.000-08:00

Hay dos maneras de iniciar un año nuevo: bien y mal.
Iniciarlo bien muchas veces es el comienzo de una grandiosa fortuna y de un presagio esperado de buenaventuranza y hasta de éxito.
Iniciarlo mal... ni qué decir. Nos arrastra el alma en una pila de estiércol.
Yo no sé si lo he iniciado bien... o mal.
Quizá ni bien ni mal.
El año pasado empecé el año casi, casi, no con el pie izquierdo, sino con las nalgas de lo mal que me fue.
Este año, en lo poquito que lleva (menos de un mes) ya me ha mostrado de todo.
¿Qué deparará mi destino?
Nada, supongo.
Mucho ocio, mucha grasa, mucho sueño y obesidad asegurada.

Astilla de Paz

2010-01-04T21:08:00.000-08:00

De todos los experimentos inútiles, de todas las invenciones ociosas y perversas que el hombre (quizá más que los dioses) es capaz de idear, la más insulsa, sobrevalorada, terca e incompresible de todas sus fantasías es una: Vivir.
Estoy tan, pero tan cansada.
Todos estamos cansados.
¿Por qué no irse a dormir? No entiendo... El mundo del Descanso Eterno, del Ensueño cálido y dorado me llamada, desde el extremo oscuro del abismo, desde el otro lado de la Noche. Y yo iría, iría se los juro, de no ser porque sé que mi vida, no siendo ya víctima de nada más y nada menos que del consciente de la propia existencia, está plagada por inumerables deseos y pesadillas que pinchan mis párpados en las madrugadas para hacerme volver, para hacerme vivir, para hacerme más densa y pesada.
¡Denme una razón para vivir que no sea yo misma! Permítanme que sueñe, que cambie, que modifique, que transforme, que dude, que llore, que construya y destruya a mí antojo esta realidad, tan contaminada de hinojos: esta Fe tan marchita.
Esta astilla de Paz.

De tanto llorar (experimento)

2010-01-04T20:59:00.000-08:00

Me dueles tú.
Me duele el cielo.
Me duele el agua, el aire, el sol y el mar.
Me duelen tus ojos.
Me duele tu ausencia.
Me duelen los días, las noches, las horas y más.

Me duele tu pelo.
Me duelen tus dos ojos
(el izquierdo menos que el derecho, quizá).
Me duelen tus dedos,
tus brazos de angustia.
Me duelen tus dientes, tus labios, tu voz, tu faz.

Me duele tu timbre
de sal derretida,
de azul descocido,
de delfín de cristal,
de arena volátil,
de luna sonriente,
de perro abatido,
de ninfa de paz.

Me duele la rima,
me duele el cansancio.
Me duele tu amor, tu abandono y tu afán.
Me duele tu risa
que destroza las copas
de mi alma vacía de tanto llorar.

Que todo esté bien, por favor.

2010-01-01T22:55:00.000-08:00

Te me has ido dos, tres...
¿Cuántas veces?

¿Cuántas veces te me has ido
brincando,
jugando entre trincheras,
entre centellazos de amor y de membrillo?

Ya no las cuento, Corazón.
Se me perdió el número de veces
que has roto mi alma,
que has tirado mis cartas,
entre las incontables canciones de la espuma de mar.

Dejé de contar las pestañas que se te caían,
dejé de contar los deseos que, con el corazón destrozado
pedía mientras sujetábamos el hilo de la mañana
entre tu dedo y el mío;
las veces que me dormí rezando siempre
la misma frase
como un mantra mágico,
como una letanía que atizbaba mi fé,
que alejaba al olvido,
"Que todo esté bien, porfavor.... qué todo esté bien, porfavor"

Y mi tristeza se volvía menos amarga,
mi amor por ti más grande.
...y más lejana me volvía de la realidad.

México

2009-12-19T20:45:00.000-08:00

Ay, mi Pueblo.
Tan ajeno para Dios...
Hundido en el sendero de los siglos,
pestilente a pólvora, o pulque; a democracia

Ay, mi Pueblo:
a la vez
tan lejano para el Diablo.

Tus montes, selvas;
tus cielos cuajados de astros zodiacales,
lloran
tu sepulcro en la Imprenta de los Infelices,
en la tinta carbonizada del Delito, de la sangre,
de las vísceras calientes de tus hijos destrozados
por los perros.

Oh, Paraíso de los Vientos,
Edén de mariposas,
Camastro de golondrinas,
Lienzo para garzas níveas,
que pintadas
por pinceles delicados,
reposan, con sus alas al óleo,
sobre las márgenes de tus ríos...

Ríos que se tiñen con las almas de tus hijos,
que se salan con las lágrimas de las viudas,
con los pies descalzos de huérfanos
que lavan su tristeza sobre las piedras,
sobre las espinas de los nopales.

Ay, mi Pueblo.
Tan ensombrecido... tan dolido.
Tan lleno de nubes cerradas que te obstruyen el paso,
que te tapan el Sol,
que te dejan frío, solo y tenue
bajo la luz cegadora del Mundo.

Ahora sí: Sin título.

2009-12-16T18:41:00.000-08:00

Ahora sí es oficial: se me fueron las letras.
Dejé de leer, pierdo la concentración con facilidad; divago.
Mi maestra de Literatura comete errores o mete la pata y no me molesto en corregir o precisar.
No quiero llegar temprano a ninguna parte.
No compro tiempo aire para mi teléfono celular.
Alimento al hamster con mesura y doy más atención a los peces.
Pienso muchísimo es sushi (mi padre dijo que saldríamos hoy. No cumplió).
Me he levantado tres veces de la silla antes de publicar esto: me estoy quedando vacía.
Hago oraciones enlistadas.
Carezco de nexos lógicos.
Se me mueren las ideas.
Conexiones neuronales trenzadas me hacen creer que recuerdo memorias ajenas y que en mí vivien olores, sensaciones y prejucios que antes no existían: que no son míos.
Tengo sueño crónico.
Tengo pesadillas.

Volveré a los ejercicios básicos de redacción.

Una disculpa a todos, una disculpa incluso al libro que no puedo terminar de leer porque no me pica.

Latir

2009-12-10T19:19:00.000-08:00

Latir del tiempo.
El corazón de la era se detiene
pulsa el aire.
Aves azules deshilan los brotes de la mañana
y bandadas de nubes cristalinas empañan
con sus gotas minúsculas de mar, de vida
el cielo.

A ojos cerrados
disfruto.

Tu recuerdo se lava
a lágrimas, a risas,
a saludos, besos y mordidas de otros.

La culpa se difumina
junto con el arome de tu cuello
y la forma de tu rostro.

El olvido, con sus saliva corrosiva
con su látigo hirviente
deshace el color de tus ojos:
tu iris de terciopelo se deshace,
con la velocidad de la noche,
en minúsculas partículas,
en chorros electrónicos,
en emisiones de luz...
y huye, hacia las estrellas,
donde mi lengua y mis besos no le hallen
donde viva feliz: implosionando.

Cae la oscuridad,
mi voz sonríe.

Ya no recuerdo tu cara.

No

2009-12-08T16:05:00.000-08:00

¡Y dices que mi fe no es verdadera!
Acércate.
Sé testigo de las ansias que tengo por vivir.

De mi institinto,
siente el olor de la superviviencia cocinándose en mis poros
y mira como estos ojos ojos se ensalzan
con la vista del Océano rojizo y desprendido
de tu derrota.

Perdiste.
Acéptalo: perdiste.
Me amases, o no me amases,
te jugaste el todo por el todo,
me pusiste un arma en las sienes,
una corona de espinas envenandas en el corazón
y me cantaste (qué va, me gritaste) tu himno favorito,
la canción más ardiente y efectiva que te sabes:
"Renuncia, renuncia, renuncia, renuncia!
Deja tu vida, de tus sueños, déjate tú embarrada contra el piso,
limpia la suela de mis zapatos con tu esencia
y déjala en la basura
donde tiene que estar..."

Y yo lloré... lloré mucho.
Lloré tu estupidez, tu rencor, tu mal cariño...
Te abrazé, presionando mi pecho contra el tuyo
para que sintieras
el calor, la tibieza, el poder de mis latidos
y descubrieras
todo el Amor que yo guardaba... el Amor que te tenía.

Pero me tomaste por el cuello,
me acorralaste, jugaste y amenazaste...
Me dijiste "Nena, lo nuestro no se puede,
Ten; trágate estas piedras y dime adiós".

Y yo, con los ojos enlutados y el alma cabisbaja,
primero tomé aire,
luego lancé un suspiro....
Y ahora, de frente, le lo digo, grito, escupo y envío:
"¡No!".

Nosotros

2009-12-01T17:07:00.000-08:00

"La Luna" dicen todos.
"La Luna" decimos nosotros, los enamorados.
"Cuando mires la Luna, ten la certeza de que lo hago yo también, y pienso en ti" Se susurran los amantes por entre el rumor de las horas.

Hoy, miro el disco argentado reluciendo entre las nubes rasgadas, mordidas, esparcidas y llanas, en un terciopelo profundo de azul, recuerdo y pena, y pienso; no, más bien sé que tú no ves lo mismo que yo.
Tú debes estar levantando castillos, combatiendo dragones y demonios, demoliendo ciudades.
Yo sólo me limito a ver la Luna y a pensar en ti.
Eso... no puede ser bueno.

Me das mucho miedo cuando te disfrazas de ti

2009-11-25T20:55:00.000-08:00

Me da mucho miedo
cuando te disfrazas de ti
y te vistes, con tu sombra,
de trabajo, incertidumbre, estrés y angustia.

Entonces te creces, como un árbol alto, frondoso,
imponente y real.
De esos a quienes la brisa susurra entre las ramas
y mece en las tardes del ventarrón,
haciendo aullar a las hojas... y a los perros.

Me haces chiquita, chiquita,
como figurita freudiana,
y el viento helado que se filtra entre tu copa de arce,
de abedul,
me alborota el pelo y las mejillas.
Me enciende los labios, me calibra la sangre...

Y me envuelve la penumbra de tu abrazo,
de tu fronda paterna.
Me presiona contra el suelo, contra la Tierra,
quiero volverme arena, ardilla, ave, nido...
Tu nuevo Yo, tu nueva forma
me sepulta entre las grietas abiertas
que se abren al atardecer.

Huyo de ti.
Tu follaje me persigue.

Ahora eres tú-amate.
Tú-helecho.

Tus esporas, frutos y semillas vuelan,
reptan, germinan y se expanden hacia mí...
y entonces yo me entierro entre una camilla de hojarasca.

Tú-imponente,
tú-disfrazado de ti,
tú-árbol, tú-distancia
te me acercas... extiendes tus lianas, atrapas mis tobillos,
reptas por mi cintura, por mi espalda, por mi cuello,
entras por mi tráquea... me inundas, me infectas, me inmovilizas;
tus brotecillos verdosos comienzan a crecer por entre mis dedos
y unas cuantas flores estallan en mi vientre,
pero me ahogo...

Y se me enciende el alma de incendiaria de repente,
y deseo quemar tu basta mundo, tus bastas ramas, tus bastas sombras
tu basto Tú.

Volveré

2009-11-05T20:12:00.000-08:00

Una se levanta,
se sacude la tierra acumulada,
la arena incrustada en los pliegues ardientes del Destierro
y se prepara, con la misma necedad cósmica,
con la misma persitencia cronométrica, armónica y desatada
de las olas cristalinas (poderosas, afiladas) que deshacen
las espumas marinas
en minúsculos cristales de oro, brisa y sal.

Volver...
una siempre vuelve.
Se yergue de entre los muertos.
Renace de los trozos mordisqueados por las fieras
que los Otros,
presas de arrebatos amorosos, fúricos e infernales
han esparcido por los caminos empolvados de la Cotidianidad.

Y a veces una llora,
llora su dolor y su destino:
la condena de ser el fanstama inmortal que ronda
los pasillos azarosos del recuerdo, o del olvido,
completamente ciego, completamente mudo;
bañado, salpicado, señalado
por el resplandor pálido que le confieren el paso de las horas,
de los días,
de la eternidad.

Entonces, la Tierra se abre
y sus entrañas desnudas se muestran
cálidas, maternales, dolientes
a los ojos destruidos del espectador...
Y la concienca cae en un sopor de ensueño
y se refugia en el vientre del Planeta
a soñar, a crecer, a querer, a esperar
que la semilla de su Fe brote por entre los campos verdes
y amarillos
de los prados silvestres de la Creación.

Sueño, me gesto
en las salas oscuras de la Espera,
en los espacios vacíos de la asuteridad.

Volveré.

Vida

2009-10-25T19:38:00.000-07:00

Vaya la seda de tu abrazo, oh Vida,
cuando dejas tu azote de hielo
varado
en los tiempo remotos de la Vía Láctea,
y alejas tu suplicio invernal de nuestros corazones.

Ojalá detuvieras tu paso,
ojalá deshicieras los escombros de tus sueños derruidos,
por el paso de los años,
de los eneros,
de las terribles generaciones que destruyen,
con palabras ácidas y deseos febriles de venganza,
la suave organza de tus párpados, y de tu Tranquilidad.

Eres como una niña pequeña
que solloza.
Eres un retoño caído
que la gente pisa cuando pasa
al no notarte...

Pero yo sí te veo,
muchos de nosotros.
Y te llevamos prendida en las solapas,
tatuada en los músculos del pecho,
incrustada, con las más bellas filigranas de diamantes,
en relicarios vivientes, palpitantes y eternos
que guardamos bajo las almohadas,
y que cobijamos bajo la piel del rostro.

Vida, no seas altiva.
No pases tu látigo batiente
por sobre nuestras lenguas,o sobre nuestros ojos;
Sobre nuestro Amor.
Protégenos de tu ira,
sálvanos de tu rigor...

Danos la fuerza necesaria para mirarte con firmeza
y apartarte
cuando tus dientes caigan, como lluvia de puñales,
desde tu boca henchida por el fuego de tu llanto,
hasta este Mundo tan frágil, tan ligero,
tan indefenso e indefendible
de tu furia,

Mas no te alejes, Vida.
No te enojes.

Ya no llores, ya no tiembles, ya no sufras:
que estoy contigo igual de sola, de deshabitada.

Oh, vamos.

2009-10-16T21:24:00.000-07:00

¡Oh, vamos! no soy,
no somos (nosotros, los eternos soñadores,
los melancólicos y renuentes por excelencia)
tan monstruosos.

No tenemos dientes en el vientre
ni veneno en las encías,

Y si bien nuestros besos son amargos,
nuestros abrazos cargados de una tristeza ligera, pálida y atroz,
como los dedos de la Muerte,
o los aleteos fúnebres del colibrí,

y nuestras lágrimas frías,
como las manos de cera que tejen las blancas
mañanas de otoño;

Damos Amor (a veces gris, a veces rojo)
a voces, a coces, a cantidades...
Del dolor, materia prima del desastre,
hacemos collares y amuletos de fantasías y deseos
para los más osados...
para los que amamos... para los que sentimos en el fondo del corazón.

Tentación

2009-10-03T21:45:00.000-07:00

¿Por qué me es tan difícil decirte?

Cada día se ha vuelto una cacería de deseos,
una maquinaria estruendosa de bocetos,
de malos pensamientos...

De pensar en ti,

mi pasión inventada,
mi venganza, mi furia, mi ira, mis desvelos desatados,
mi salida absoluta,
mi paleativo sereno y definitivo:
mi trocito de Libertad.

Cuando el Sol brilla
y la mañana despunta sobre tu sien, y la mía,
mis ojos persiguen el sabor de tus pupilas,
mis manos, el destello incoloro de tu piel,
de tus pasos de liebre estremecida,

o me inundo del increíble retumbar de tus palabras... y de tu risa.

Te quiero aquí, por cuenta propia...
para recordarme, para reavivar,
para extraer del rincón de la memoria, el sueño y la fantasía,
el recuerdo de tu Boca,

y de la Tentación.

Sí Pasó

2009-10-01T21:23:00.000-07:00

Querido aventurero,
valeroso narrador: Amigo.
Yo no hago cartas por promesa,
ni mucho menos entrego flores, abrazos y caricias
al por mayor.
Ni siquiera soy,
como muchos, como tantos otros,
consciente del suceso, del Hecho en Sí que viene
a mi memoria
como un sueño tardío
o como una fantasía nebulosa que me empalaga durante todas las mañanas.

Tu beso
fue un reto insuperable a mi desdicha,
al dolor que día a día cubro, resguardo y atesoro en el pecho,
a los trozos de mi amor desquebrajado por el Olvido y las malas experiencias.
Y en el instante en que vi tus labios en los míos,
cerré los ojos...
y noté, en ese instante, que mi alma
ansiosa, ardiente, desgarrada
te correspondía... y lo hubiera hecho durante toda la oscuridad:
Durante toda la vida.

Dentro de ese beso
yo gritaba...
Y hubiera deseado entreabrir más labios,
morder los tuyos,
deshacer tu lengua en ríos de ternura clara, pura,
transparente,
chocar toda yo, toda entera
con tus dientes...
...y perderme,
como se pierde un grano de arena
entre la selva dorada de las playas de agosto.

Toda mi angustia, mi dolor, mi rabia
pareció irse en el instante en que tu hálito,
embriagante, dulce, breve, cálido,
se entregó al mío en un segundo de saliva
y me calmó, me anesteció:
Succionó todo el sufrimiento...
dejándome limpia...
...pero con ganas de ti.

Perdóname, no quería negarlo.
Perdóname: Eso Sí Pasó.
Sí debió suceder...
Quiero que pase de nuevo.
También yo reviento, vomito, giro y caigo en sueños
en los que espero tu presencia
y tus manos temblorosas,
cuando buscan,
como criaturas vivas, friolentas y acalambradas,
en contacto con las mías,
para que las cuide: para que las tranquilice y las haga verse inmóviles... bellas.

De tu Propiedad

2009-09-26T18:54:00.000-07:00

"¿De dónde viene la Luz?" preguntas.
Yo miro al cielo.
Tus ojos me resguardan desde la lejanía
y tus palabras,
tejidas como las plumas de las alondras,
dejan suaves rastros en las nubes
y en las aguas.

"La Luz.. la luz" susurras.
Yo rompo en llanto...
Y me doy cuenta que este Mundo,
tan maternal, tan fugaz, tan tibio,
es apenas un respiro temeroso en la existencia
de un Todo mayor, desconocido, errático...
y que tu voz,
que la mía, arañada de sollozos,
son como lunas azules regadas por sobre el mar de Mito
y de la Vía Láctea.

"Mi Niño, la luz no existe" explico.
"Es apenas un haz de chispas microscópicas,
minúsculas,
imperceptibles, inmortales, inmutablemente eternas,
que destrozan, como cristales ardientes,
el delgado trenzado del espacio
y de la madrugada"

Veo tus ojos brillantes de tristeza,
y tus pestañas de hurón enternecido, destrozadas
por el filo de unas lágrimas calientes...
Lloras,
lloras mis palabras, y mis besos,
y veo como el Odio te sube por los nervios desde el vientre...
hasta el corazón.

Entonces yo te consuelo,
recargo en mi hombro tu mejilla,
te cobijo en mis abrazos
y te canto...
Pero tu dolor es hiriente, y desgarrante...
Traspasa mi armadura solar, mi yelmo espacial,
mi escudo galáctico,
e inunda el espacio vacío entre costilla y costilla
con su sabor amargo... con su calor sublime...
y lentamente me llena,
me perfora,
me desarma
hasta volverme una lágrima viva...

...de tu propiedad.

Lamia

2009-09-05T20:50:00.000-07:00

Mentiras,

ah, ¡Cuántas mentiras!

Qué de cosas no he tenido que oír

de tus labios rotos,

de tu lengua respingona,

plagada de recuerdos tórridos y congelados

que me golpean,

como látigos empapados de agua hirviendo,

entre las cejas...

O sobre el corazón.

Y mi respuesta siempre etérea,

siempre acorde, siempre inmune

a tus rivalidades, a tus derroches de bilis y fatalidad,

a la toxina salobre de tus besos,

se vuelve Rosa,

planta reacia plagada de espinas retorcidas

que se adormecen

bajo el canto de tus lágrimas,

o de tu boca amarga por el Destierro.

Te veo, ahogado de Mundo,

destrozado,

hundido,

repleto de zizaña y hierbas ponzoñosas...

y mi alma se deshace en un hilillo

apenas perceprible

de plata, rocas, de locura.

Y veo tus sueños decapitados

por la calle;

tus notas encendidas, corrientes y reforzadas

convertidas en humo,

en vapor, apenas:

En cenizas descoloridas que vuelan por un cielo oscuro

como tu Corazón...

...o como el resto abundante de almas que te rodean

con emisiones cargadas de alaridos, amanezas, tristeza,

y desamor.

Veneno que yo me apresuro a limpiar,

Zozobra a la que me abalanzo, para no abandonarte:

Dolor que he de sufrir con tal de no prolongar mi existencia más allá de terreno,

y de tus dedos de Mar.

... y de Lamia poderosa.

Exantemas

2009-08-26T19:56:00.000-07:00

Me rebelé,
me desprendí de mí misma:
zozobre en unos ojos
tan negros... tan tuyos,
frenéticos de gozo, reposo
y fé.

Y vi la Fe en ti,
la hermosa Esperanza,
las ganas de vivir encordado a un velero
de Luna,
de luces difuminadas,
de flores ensombrecidas,
de saltos eternos por la senda del Destino
sin dirección alguna,
sin equívoco primero, ni riesgos primaverales,

a penas de la mano del abismo,
a penas con dolor,
sin nada de vergüenza,
andas desnudo por elipses y espirales
desde tus memorias, hasta mi aparición.

Mi aparición, que con la tuya, se neutraliza.
Se vuelve nula.
Ensalza tu aura de mercurio,
de hidrógeno pulido, afilado y cargado de exantemas purpúreos,
velados y fríos, como la Verdad
entre un suspiro de memorias e ilusiones despreciadas...

que te apoyan,
que te sienten...

Que quieren saber todo de ti.

Calamidad

2009-08-19T19:40:00.000-07:00

¿Tristeza?
No, no es tristeza.

La tristeza me abandonó hace mucho,
cuando mis pestañas eran cortas
y mis párpados caídos, como besos de mariposas,
recitaban palomas sobre palmeras...
o visceversa.

Ahora siento rabia,
furia fundida.
Ataduras de hombros,
saetas afiladas en los talones
y en los nudillos... Terror.
Desesperanza.
Palabras muertas en la garganta que empujan,
que despiertan y agudizan
mis sentido de laGloria, del Rencor
de supervivencia...

De romper laringes a lenguetazos
o de correr por la tráquea de algún pobre
habitante
de las Viñas de Nuestro Señor.

O quizá algo mucho más simple:
tan sólo quiero hacer poesía,
versos, rimas, sonetos, décimas, prosas,
cuentos, meditaciones, medicaciones;
simples automatismos,
rabietas, racimos,
perlas incurustadas de rocío nocturno,
o de Realeza matinal...

Reponer las piezas que me faltan,
encontrar las cuentas que ha perdido
mi lazo vital de rosas
y calamidad.

Ambivalencia

2009-08-16T19:59:00.000-07:00

Irme.
Sólo me quiero ir.
No, no cualquier parte.

Irme
al lugar que deseo,
al lugar que creé para mí,
donde no existe el tiempo, el espacio, el amor, el dolor,
ni si quiera la vida...

Y la muerte es una broma negra
que nos ronda...
no con gusanos, ni jugos, ni pestilencias desabridas,
sino con sombrilla,
con guantes,
con una sonrisa abierta y desprotegida que nos da la bienvenida
al Olimpo, al Recuerdo,
a la Eternidad.

Donde ya no existe la materia, como tal,
el amor, como tal,
el mundo como tal...
la simpleza, como tal...

Y donde pueda estar segura cuando miento
por supervivencia,
por dolor,
por placer...

Y donde pueda ver mi escenario de lejos,
completamente de lejos.

Vocación de Sufrimiento

2009-08-10T19:07:00.000-07:00

--Vocación de sufrimiento- le dije- no hay otra explicación.
Me disculpé enseguida y recogí mis cosas mal acomodadas con plena intención de continuar mi camino. La mañana estaba fría, las nubes se agarrotaban, volátiles y finas, sobre un cielo matutino recién desplegado sobre débiles estrellas de la noche anterior. Eran las siete de la mañana y me sentía a medio despertar... como que todavía sonámbula, o mínimamente semi dormida: soñando o alucinando con una mañana normal, frío normal, uniforme normal, charla normal... pero sentimientos extrañamente irregulares.
"Vaya comienzo" me dije "llegando y ya con confusiones y derivas sentimentales". Dos días atrás apenas recordaba mi existencia vegetando tras una cortina de ensueño y ensimismamiento, completamente ajena a los problemas diarios y conflictos habituales de mi vida de preparatoria.
Caminé por la explanada, sola.
Estoy acostumbrada a estar sola, pero en ese momento me asfixiaba mi repentina individualidad acentuada por toda esa juventud rutilante a mis alredores que se agrupaba, mimetizaba y asociaba en un constante ir y venir de risas, disparates y bromas.
Uno de primero levantó la mano en ademán de saludo y profirió un "Hola, amiga" que casi me hace temblar de la sorpresa. Yo sólo formé una V con los dedos índice y cordial de la mano derecha, el símbolo de paz, y respondí con una simple sonrisa de desconcierto, más que de amabilidad: "Hola".
Crucé de largo.
Creo que él y su grupito sólo me siguieron con la vista al pasar.
¿Que a quién buscaba?
A nadie...
Me buscaba a mí misma entre todo ese gentío.
Entonces, Perla, con quien hacía minutos había estado charlando sobre lo que iba a hacer de mis sentimientos, me alcanzó y dio conmigo unos cuantos pasos.
--Yo creo que deberías decírselo...
-- Decírselo es lo de menos... Lo de más, es que temo no ser correspondida.
-- El que no arriesga no gana...
-- ¡Yo... - exclamé furiosa, con las manos en puño- no tengo nada que ganar! ¡Nada para ofrecerle! Y puedo perderlo todo... todo en cambio.
Lagrimeé, como siempre.
Me miró con cara de "no llores".
-- Ya te lo dije- continué- es vocación de sufrimiento.

Qué se Hace

2009-08-03T16:02:00.001-07:00

Qué se hace,
díganme,
cuando los astros callan
y permanecen mudas las flores
en sus capullos sonrientes,
cristalizadas,
por acción de un tiempo hostil,
húmedo y enfurecido,
que las vuelve hielo eterno
y filoso de ansiedad.

El cielo huele a tormenta.
Bajan unas gotas plateadas desde unas nubes polvorientas,
chocando,
contra mis astros, mi suelo y mis flores...
Y yo digo: "¡Vaya, día!
Todo lánguido reposa y tiembla
como un pájaro herido
en un nido de hinojos y resinas"
Me paso los dedos por el pelo y escapo,
a través del recuerdo, el amor o la fantasía,
hacia lugares lejanos.
Y al mismo tiempo que mis dudas crujen y remilgan por las veredas del olvido,
lágrimas crecen y se congestionan mi pecho
hasta que se desvordan en un mar de témpanos fundidos
de coraje, impotencia y malestar.

Quiero escribir,
deseo recordar todos esos cuentos que me platico a mí misma
cuando duermo,
y que se van perdiendo en la penumbra cálida del sueño
hasta difuminarse, como una línea borrada por el viento,
en mi corazón, en mi alma y en mis poemas.

La Ovejita Rosa

2009-08-01T20:03:00.000-07:00

Hela allí, como punto brillante en una planicie terrosa y abandonada; envuelta en una nube negra de polvo y arenilla oscura erosionada de las rocas.

Se sienta.

Dispone el traserito cubierto de pelusa rosada sobre el suelo y suda, a grandes gotas de oveja, por el calor.

Gime.

Mira a ambos lados.

—Ay, estoy perdida.- lloriquea y grandes lágrimas ovinas resbalan por su cara.

Bala, bala mucho.

Bala, bala, bala y bala sin levantar su cuerpecito del suelo mientras su suave lana de color albaricoque es abatida por un viento gélido cargado de humores grasientos y de olores infernales.

La pobre ovejita rosa siente miedo, y todos saben que el olor del temor, o de la rabia, es sebo infalible para lobos, osos y mangostas.

Aullidos feroces labran surcos en el ocaso. Leves estrellas tiritan y una luna apenas engendrada asoma, por entre los débiles despojos de una luz diurna moribunda y roja, con suma pereza e indiferencia a la criaturita del señor que llora, con sentimiento y ternura, su desgracia.

— ¡Amo!, ¡Amo!, ¡Amo!- llora- Amo, no me deje. Le juro que seré blanca como las otras. Ya no quiero ser rosada, quiero ser blanca: pura, nívea, inmaculada, símbolo de la ausencia de pecado, de la paz, de la buena comida, del descanso y el ensueño. Puede meterme en lejía, no diré una sola palabra. Aunque me hierva le juro que no habrá balido alguno… pero no me deje. No me deje… no me deje.

—Pero si no te voy a dejar.- responde una voz que brilla, amarfilada, a fuerza de puros colmillos, y que proyecta sobre nuestra ovejita una sombra tétrica de orejas puntiagudas y cola largamente flecuda y entierrada.

Temblor ovino.

Vaho de maldad.

Oraciones al Creador acompañadas de lágrimas de pena, odio, terror y desventura.

Sonrisa de hambre permanentemente aliñada.

— Vamos, dime algo, pequeña.- prosigue el Lobo, rodeando a una oveja rosa que cierra, con fervor, los ojos, y se encoge en sí misma, de puro miedo, aparentando ser más diminuta todavía de lo que ya es.

—No… no le hablaba a usted, Señor.- espeta, temblando y llorando.- No se meta en lo que no le importa o… o… ¡O me lo Como!

Risa de maldad.

Mini gemidos y llanto acallado.

— No seas tonta, Oveja… ¡Hoy la cena eres tú!- y el lobo corre lanzando dentelladas hostiles sobre aquella sombre pequeñita. Salta sobre su presa abriendo y abriendo las fauces para devorarla de un solo bocado...

Cuando, de pronto, a medio vuelo lupínico… la ovejita rosa, llena de llanto y de tristeza, abrió aún más grande su hociquito suave como el algodón, y engulló, en apenas un instante, la totalidad de un lobo tan grande como la noche.

Lloró más quedito su abandono.
… y su soledad.

Exhausta

2009-07-24T21:14:00.000-07:00

Yo
podría destruir un universo entero en un arranque...
si ya soy experta en provocar temblores, relámpagos
e histerias
dentro del lugar en que me halle,
puedo acabar con todo, o con Nada.

Incluso conmigo misma:
morir para vivir.

Es tanta la ira,
el rencor,
el odio,
el miedo aclimatados bajo el ala
de mi sombrero siempre blanco,
níveo,
almidonado de esperanzas y perfumes de estrellas
y poemas

Que comienza a ser cansado,
a ser pesada la carga de la existencia misma,
de las lágrimas,
de la promesa de "No llorarás",
del mismo aire,
del mismo mundo,
del mismo amor...

Y de todo este dolor entumecido,
de todas esas moscas, vísceras y horrores que guardo en la inconsciencia
y que vuelven a mí
gritando
en los sueños.

Estoy cansada, muy cansada...
Exhausta.

Es duro el sendero de la realidad

2009-07-20T20:24:00.001-07:00

Es duro el sendero de la Realidad
y de las verdades constantes;
tan plagado de desamores, cardos y espinillas de olvido
y desazón.
Duro,
muy duro y doloroso.
Quizá triste, desperdiciado...
como los botones de mayo que mueren, sin abrir
en el invierno.
Y tan intensamente solitario
que la angustia misma se le clava a uno por los poros
y le obliga a suspirar,
a subsistir a base de ilusiones, sueños y luces esparcidas
por el universo oscuro del Destierro.

El viejo

2009-07-11T19:41:00.000-07:00

Suspiro.
Pestañeo un par de veces y vuelvo a suspirar, ahora con mucha más fuerza, con puro sentimiento... pero despacio, bajito; que nadie lo note, lo oiga, lo perciba siquiera. Hay timbrazos de teléfonos ansiosos temblando en el aire, se respiran; intoxican el poco oxígeno que queda y que se consume en sollozos callados y en angustia.
Mi tía hace un puchero y su cara, que ha permanecido, engordado y adelgazado en su lugar por más de 40 años, se ve graciosa: oscilante e infantil. Yo diría más bien que hace un berrinche de aquellos de hace tantos años...
Río un poco.
Una prima me ve de soslayo, con reprobación.
Siento culpa, así que me concentro en el momento y trato de estar triste, como todos los demás; para no quedarme fuera de la ocasión y para incorporarme a Mi Momento, pero no puedo. Mi corazón se siente tan pesado y una emoción ciega, prácticamente desconocida para toda denominación, me atosiga el alma.
Miro a mi madre y a sus lágrimas fantasmas. Me dedica una sonrisa extraña, un tanto amarga... se levanta y se va, apresurada. Quiere llorar lejos de mí.
Todo se derrumba.
Hasta las luces de las velas que adornan los altares de los santos.
Retumba una ventana de voces sordas, apagadas, estridentes o histéricas... y yo no entiendo, o entiendo a medias. Siento que me ronda la locura.

Entonces veo al viejo, a Nuestro Viejo, al que se desvivía en favores y caramelos. Está increíblemente pálido y demacrado: cuero flácido de cuelga de los cachetes antes rebosantes y su tez morena, pero morena enserio, se ve gris. No se tiene en pie por propia cuenta, así que un tío gordo, gordo le sostiene del brazo, casi al borde de las lágrimas.
Silencio espectral.
El viejo todavía ríe.
Yo quiero reír con él, le levanto una mano en ademán de saludo... lo devuelve.
Siento algo terrible en el pecho, como ganas de llorar ahogadas por el llanto de tantos otros... quiero salir corriendo. Me entra un frío glacial: tiemblo.
El viejo tiembla.
Todos temblamos.

El viejo se quiere despedir, agradece. Hace un par de bromas.
Sostiene con una mano una bolsa colectora llena de un líquino blanquecino-amarillento jaspeado de rojos-sangre; líquidos orinales, viscosos, cancerados y malignos.
Mi famosa prima siente arcadas.
Y ahora sí tengo unas necesidades de llanto incontrolables... pero me contengo. No, no soy fuerte, ni quiero aparentarlo, pero me doy cuenta que la situación amerita análisis y esmero y sobre
todo fé.

El viejo yace en una cama débil, completamente agotado. Se cansa de comer, de dormir... de respirar... Lo conectan a una de esas máquinas del diablo que introduce en su garganta un largo tubo, hinchando y abatiendo sus pulmones. No abre los ojos.
"A lo mejor escucha" nos dicen. "Háblenle, ándenle".
Le tomamos una mano y le decimos que le eche ganas, que queremos ir a comer mucho chicharrón con camote de ése que él compra quién sabe dónde, que queremos que nos lleve a comer helados a escondidas de nuestras mamás... que queremos que viva, que se quede con nosotros...

Me pregunto si nos oye...
Me pregunto si mamá estará bien... si yo estoy bien.
Si esto va a terminarse pronto.

Terror

2009-07-09T08:51:00.000-07:00

Penumbra horizontal.

Leve mareo.

Conciencia fulminante del misterio de la humanidad:

La muerte.

Me siento, como puedo,

al borde de un abismo inexplorado de sensaciones y pensamientos comunes,

y echo una ojeada a mi Destino, al Tuyo,

al de todos nosotros.

Y recaigo en cuenta de que no te tengo miedo,

ni tengo miedo del futuro, o del pasado,

que apenas me importa el presente;

que vivo --vivimos-- es una estancia de Primavera perene,

casi imaginaria,

donde eso que marcan los relojes, no existe...

Y donde los cuentos y mentiritas surrealistas y descanchadas

son frazadas lanudas para nuestras pieles frías.

Aquél que sostenga que tememos a la Realidad, miente.

Sólo nos tememos a nosotros mismos,

quizá respetemos y conozcamos, de lejos, a la muerte.

Pero sabemos que no hay nada más tétrico ni peligroso

que las pesadillas

que las ilusiones:

Que el mismísimo Terror.

La persona más frustrada del mundo

2009-07-03T21:53:00.000-07:00

Había una vez, en una ciudad para nada importante y de ninguna manera significativa, una persona que era la más frustrada del mundo.

Todos los días se despertaba en sus inmaculadas sábanas grises, sacudía la cama gris, recogía la basura grisácea de las grises baldosas de la sala y ni notaba el insistente gris-polvo de las repisas del librero inundado de libros incoloros.

Su baño gris; que bajo un cristalino espejo gris-plata escondía, tras el reflejo de su tez herida de palidez mortal, toneladas de píldoras más grises todavía para sus inagotables achaques, hallábase estéril, sanitizado e increíblemente brillante de puro ocio, nada más: por mero aburrimiento.

La persona más frustrada del mundo sufría, a menudo varias veces por día, múltiples ataques de gastritis, colitis, bronquitis y más inflamaciones de sistemas corporales vitales y a la vez desconocidos, lo que la sumía en una terrible tristeza y frustración: su perro le mordía, peleaba con su pareja, sus vecinos le gritaban improperios a través de las grises ventanas y nada, salvo la esperanza de su gris muerte, le consolaba en esos momentos.

Soliloquio gris.

Miedo y terror ahumados en el humo de los cigarrillos que, grises, elevan por el aire sus cenizas.

Nada.

Un hilillo carmesí recorre, la estancia inmaculada, manchando la alfombra impecable de gris-cielo-abarrotado-de-negras-nubes-de-desesperanza.
La persona más frustrada del mundo ha hallado la única manera de liberar su ira y aburrimiento tiñendo, con color sangre-mira-que-no-te-creía-real la estancia de sus pesadillas.

Muere en borbotes ahogados, con muchas de sus grises píldoras abarrotadas por el suelo.

Así me siento Yo

2009-06-26T21:34:00.000-07:00

Cazadora de Porqués,

definidora de astros,

malbaratera barata,

histriónica por excelencias múltiples y embutidas,

malabarista de amor,

pertiguera de maracas tardías,

resaca de mar-arena,

brisa hirviente de alelí y pastos frescos,

gota de irreverencia fermentada,

miembro desmembrado,

producto recóndito de amputaciones y amperajes,

marejada de rayón,

visagra enegrecida,

rescoldo de agua candente evaporándose por las nubes grises de la tarde,

lluvia de escaparates...

Vacío.

Goma de Borrar.

Desigualdad Continua.

Mentada de Madre.

Así me siento Yo.

Singular

2009-06-18T13:14:00.000-07:00

Eso que tú dices,
que tú haces,
me vale, más bien dicho:
Nada.

Y mírese que la Nada no es bien meramente despreciable;
más bien agrio,
Moteado de alebrijes arabescos
y un tanto torpes...
Pero conservable y duradera:
Leal.
Fiel.
Acompañante de Confianza.
Perrito seguidor de finos motes.
de báculos sonrientes y apoderados
de reinos delinquidos, robados.
Relámpagos cítricos,
metonimias inalcanzables: dolor.

Yo no quiero Nada.
Así que lo que haces, das y defiendes sin miramientos,
no me gusta.

La Nada es una compañera muy asidua
y yo no quiero abusar de su gentileza, ni de mi Soledad.

Regresa

2009-06-16T19:23:00.000-07:00

Devuélveme

lo mío.

Lo que me quitaste.

Lo que sin aplomo, sin miramientos, sin ternuras,

me arrebataste

de las manos malcerradas.

Quiero

lo mío,

de Vuelta.

Otra Vez.

En un momento.

Que se vuelva, en segundos,

hasta mis pasos cansados

y mis voces calizas.

Regrésame

lo que Me pertenece,

lo que yo misma cree, tejí, bordé,

enarbolé, cultivé, maquillé y nombré...

y que tú escondiste en los cajones

de aquel armario atisbado de cerrojos y encantamientos.

Tú, Catador de Búsquedas,

Ladrón de Destellos,

Señor de la Sal y de las Aves Caídas

de los mares...

Devuélvete.

Vuélvete.

Regresa.

Me voy

2009-06-14T13:20:00.000-07:00

Me voy...
Me voy yo: sin el mundo.
Si al mundo no lo jalas,
se queda.
Rodando,
gimiento,
manoteando, desbordando y terminando
se muere.
Y quiero vivir.

Quizá arrastrando al mundo,
porque si yo no lo muevo:
se queda.

Con o Sin "migo"

2009-06-11T18:56:00.000-07:00

Hora crepuscular:

muerte rojiza del Sol, cual astro.

Caída de la noche, sutil, ligera,

grácil, como mariposa noctámbula

que se posa en las nubes,

oscureciéndolas.

Calor de atardecer dormido,

metralla de cielo fundiéndose,

tras los cristales,

danza del polvo,

soliloquios enternecidos entre los libros.

Alucinaciones perdidas,

solitarias y desterradas habitan los tomos y las enciclopedias.

Torrentes orales vienen,

palabras van: viven, mueren, existen, son...

luego ya no son más.

Las pesadillas coexisten,

respiran...

Yo tengo mucho miedo...

Retuerzo las rodillas,

enredo los dedos de mis manos,

titubeo, albergo, lloro, quejo, siento...

pero no me es válido mentir;

así que tomo aire: vierto Vida

y me descubro...

Entonces el mundo funciona como espejo,

y yo me veo,

otra vez,

Humana.

Con lunares, manchas y marcas de nacimiento,

y me percato

(oh, Sisma Oscuro, Tabernáculo de la Discusión, Templo del Sufrimiento)

que no seré la misma nunca más,

que me está vetado,

que,

en realidad,

no quise, no quiero...

no voy a querer serlo.

Y que las aves, las ranas,

y las estrellas, las runas, las muecas, las ovejas y los mostruos quiméricos engendrados en terrores medievales,

van a seguir cantando para mí.

Seguirán cantando:

Con o Sin "migo".

Con Cordero,

y sin Cordura.

Despedidas

2009-06-06T22:26:00.000-07:00

¡Ah, las despedidas!
El día, cual mata de luz gelatinosa y gris, cuajaba de gotas los cristales nublados por nubes oscuras, por robustas danzarinas que lejanas, hacían silbar al viento la canción de la tormenta, justo en el preciso momento en la vida los forzaba a separarse.

Ella asía una maleta cascaruda y descompuesta: mal cerrada, que dejaba escapar ciertos jirones de prendas increíblemente sencillas y desconocidas, con la diestra. Mientras que la zurda empujaba, neciamente, unos pesados armazones de pasta oscura sobre sus más oscuros ojos, oscuras cejas, tupidas pestañas y viscosas lágrimas de goma triste y chamuscada. Su piel se erizaba de frío bajo la camisa de cuadros marrones, ciertamente ligera, ciertamente desgarbada y más ciertamente poco propia para la ocasión. Los jeans, con sendos agujeros descocidos en las rodillas delgadas y gráciles, tapaban, en su caída, unos gastados tenis de tela con diversas manchas misteriosas; poderosas testigos de múltiples anécdotas y recuerdos, muchos de ellos reprochables y amargos, como el café.

Lloraba, ciertamente lloraba. Derramaba gota tras gota su tristeza encarcelada tras los limpios cristalinos. Sollozaba, silenciosamente, con los labios entreabiertos, ligeramente resecos, sobre unos dientes medianos firmemente apretados. La cabeza erguida, el cuello firme, un poco hosco: parecía atorado. El puño que sujetaba el asa de la maleta duramente cerrado con decisión.

Atrás se quedaba la vida, el amor: Todo.

Se quedaba Él, su Madre, su inexperiencia. Su confianza, sus certezas, sus años vividos. Se marchaba, se alejaba para siempre del sabor cálido, un poco salado, de los chocolates de la abuela… y del sabor condimentado y vigoroso de los besos, de los abrazos y de los tequieros contenidos.

Y Él la fue a ver marchar. Sin decir nada. Sin abrir la boca, de labios delgados y trémulos.

En su silencio, le dio un beso final; un beso cargado de reproche, dolor y amargura, de hiel congelada y humedecida por el clima y por la angustia... Le abrazó…

Y ella sólo pudo romper en llanto por la avenida, sin decir siquiera Adiós.
Sin alzar la mano para insinuar un hasta luego.
El último beso le sabía, a ella, a reto. A insulto de universidad… a tentación… Pero la maleta estaba hecha y las despedidas dichas.

Sólo alcanzó a decir Te Amo antes de volverse y andar...

Llovizna

2009-05-20T12:06:00.000-07:00

Seguirte a todas partes,

procurarte de las sombras,

del incomparable olvido de las palabras y las alondras matutinas,

del ruido de la arena

o del silbido agudo del viento por las tardes;

me resulta una tarea agotadora,

irrealizable,

un poco necia, un poco estruendosa y suicida,

medio lenta,

medio tonta,

mitad divina y terrenal.

Y es que creer en tus palabras es un deporte peligroso!

Es pasear por el risco de la icertidumbre y del amor...

Pero hoy

que te he seguido hasta este parque

donde las nubes se alborozan, grises e hinchadas por la brisa y el clima huracanado,

agitando las hojas de los amates y jacarandas florecidas,

vuelvo a saltar,

vuelvo a creer; más por necesidad que por destino,

en esos ojos miel,

en esos labios.

En esta lluvia.

Yo te quiero

2009-05-05T22:43:00.000-07:00

Ven, enciérrame entre tus dedos,

entre tus sueños recurrentes, entre tus destellos acuamarinos,

entre las claras y las yemas de tu voz rechoncha, como las manzanas

y rojiza, como tus mejillas cuando digo que Te Quiero,

que Te Adoro,

que te vengas a vivir conmigo...

Y que olvides tu dolor y tu pena

debajo de las almohadas que todas las noches te vieron llorar,

gemir y manotear por culpa de la Duda,

del Odio

y de los resentimientos.

Que te vieron destrozar tu plumaje níveo de paloma,

de gorrioncillo recién volado,

al estrellarte contra ese Muro, contra ese Calabozo.

Vamos, mi niña,

déjalo estar allí.

No tiene caso que intentes reponerle,

no tiene sentido que sigas alimentándole las garras con tu sangre,

tus lágrimas

y tus deseos...

Que sigas abofeteándole con tus reproches,

cuando yo sé,

cuando tú sabes QUE NO VA A COMPRENDER.

No seas necia, pequeña.

No te enterques en conseguir de esa roca vacía,

ni siquiera Agua!

Mucho menos Amor!

Porque Amor vive dentro de uno mismo,

porque los deseos, esperanzas e ilusiones nos pertenecen a ti y a mí,

a ningún otro,

a nadie.

Tú sabes que esas nunca nos abandonan,

como tampoco Dios,

o tampoco el arte...

O los miles de pequeños nubarrones que te insisten, cuando usas flores en los cabellos

y perfumas tus labios con esencias afrutadas de promesas, de idílicos encuentros.

Yo te quiero, Nena.

Yo te quiero.

Lejos

2009-04-30T21:42:00.000-07:00

Eduardo Vega. "Lejos"

Ah... el sabor a Traición.

El indiscutible aroma a odio y resentimientos

pulidos bajo el peso de cristales de amargura, celos y revancha;

recocidos bajo el sol de un medio día sangriento y acongojado,

se me avalancha en las arterias, en la lengua.

El zarpazo, el golpe certero de la Revelación de "Tus Misterios"

me llegó,

como una gota gélida de cordura y despertares,

desde tu universo de urracas furiosas y fieras encabritadas;

desde de tu mundo de vinos, maracas y aventuras:

de tus fronteras de incredulidad y de hedonismo.

Se escucrrió,

despacio,

por mis caderas;

con el ritmo insoportablemente cruel

de las caricias tuyas,

e invadió mis reinos suturados de arte y poesía angelical,

derrumbando mis murallas de coraje y valentía.

Me tatuó la Soledad, de vuelta.

La decepción, el odio y la poca tolerancia a tus errores

me constriñó el alma en un puño de reproches:

Éste el Mayor, el más Cruento de todos:

Mentiroso... Maldito mentiroso.

Estafador de amor, de confianza y de ternura.

Judas de la Verdad.

Cobarde por Excelencia.

Ahora... después de tanto tiempo,

me doy cuenta "con quién" debiste haber estado;

Así me odiarían los dos, sin premura y con absoluta libertad,

bajo el total amparo de la Justicia,

sin ninguna necesidad de empujarme al borde de un barranco

para verme arder,

entre mis propias úlceras y llamas,

hasta consumirme.

Incéndiense ustedes,

muéranse, si quieren....

Pero bien, bien LEJOS de mí.

A ciencia cierta

2009-04-29T14:56:00.000-07:00

Como estás,

como estoy...

Así: a más de un millón de metros de distacia,

a unidades astronómicas incontables,

a infinidad de años luz:

estamos mejor, mucho mejor

A Ciencia Cierta.

Y aunque (confieso) intento equiparar mi dolor

con el que tú acunas,

curarme las heridas con las lágrimas tuyas que no obtengo,

y sentirme buena,

plena,

a costa de este abismo que se abre entre tu alma y la mía:

Sufro.

Sufro este vacío, esta soledad, esta agonía

que se pierde, en las aguas oscuras de las horas;

que se difumina, se diluye,

se incorpora, mimetiza y desaparece,

mecida por las olas de la desesperanza y del rencor.

Es verdad.

Nadie me dijo que fuera a ser fácil...

Así que cada día es un acopio inhumano de fuerzas, de valor, de necedad

para no gritar tu nombre al eco distante del futuro,

y para no escribir palabras sosas que nadie entiende,

que sólo tú conoces,

y que ya estoy harta de repetir.

A demás. no vale la pena.

Estamos separados.

El uno alejándose, sin rumbo, del otro.

Endureciendo los nervios del tronco y del cuello

para no mirar atrás...

Fijando los ojos en horizontes cercanos,

en metas objetivas,

y saltando del enorme risco que es el Desamor.

Dejar de Ser.

2009-04-19T19:22:00.000-07:00

Ojalá se pudiera Desnacer,
des-existir.
Dejar de ser lo que se Es,
dejar de vivir lo que se vive,
dejar de romper lo que se rompe.

Dejar de escribir, me emerger;
de llorar porque no se expresa nada,
de morir porque la vida se vive,
y lo que uno siente,
lo que uno titila, combina y desorbita en el aliento,
es apenas Muerte, Desamparo:
de lamento viejo y conocido...

De la misma anciana, sorda, muda y acallada Desesperación.

Dejar de ver,
de amar,
de creer y de sentir,
como se siente.

Palabras

2009-04-17T21:03:00.000-07:00

La madrugada desciende sobre mí,

como una manta,

como un encantamiento de rocío, estrellas y carámbanos oscuros.

Hace frío.

Me retuerzo entre las sábanas.

Oigo el sonido de una tripa.

Siento una que otra mirada afelpada de ositos y de vaquitas

y me levanto;

soñolienta, desesperada, insomne,

a escribir...

A escribir tonterías, es verdad,

palabras huecas y brutas que no hallan nada que decir,

que no encuentran romances que hechizar,

ni recuerdos lóbregos que llorar o enaltecer.

Palabras que sólo tienen frío,

hambre,

sueño,

cansancio...

Y un poco de aire viciado entre los dientes;

quizá una que otra pulga...

Palabras que tienen muchas ganas de salir, correr, brotar

a chorros, a disparos...

a llenar el mundo con sus muecas de ocio y de contento,

a gritar,

a volcar sobre la gente su aliento especiado y picante,

salpicado de lirios marchitos

y de algún nardo azucarado,

afilado por accidente...

.. y de volver,

cansadas y vencidas,

a mi boca, a mi cama, a mis poemas.

Otra Vez

2009-03-31T15:03:00.000-07:00

¿y qué más da?
A veces, así es la vida:

A mí me enseñó a escribir,
a bien llorar...

A ti,
entre toda esa torre babeliana de barajas incompletas,
te dio el don de la réplica
y del querer a ojos abiertos.

No podemos hacer mucho:
Nuestra atmósfera colapsa,
ambos universos (tuyo y mío)
se neutralizan;
se aniquilan,
se devoran mutuamente como si de fieras se tratara,
como si fuésemos enemigos sin sueldo,
por ganas,
por puro ocio y entretén.

Y aún así,
mis dedos se alargan y adelgazan para tocarte,
mis párpados se entrecierran,
mis haberes y tristezas eclipsan tras una feria de colores
y extravaganzas
para hacerme merecedora de un sólo beso;
de un roce de tus manos,
de una gota del veneno ambarino
que acaricia la comisura de tus labios finos,
como cuerdas de guitarra.

La horas, las lágrimas y los gritos
valen NADA,
y todo vuelve a girar como un trompo de madera,
como un tocadiscos,
como una rueda de carnaval,
otra vez.

¿Y tú qué harías?

2009-03-29T21:10:00.000-07:00

Y si yo muriera en este instante
¿Tú qué harías?

¿Si de un momento a otro
Mi cuerpo
Quedara encerrado en el recinto de los gusanos,
De la tierra
Y del Sueño eterno…

Si mis ojos,
Cuencas blanquecinas,
Se cerraran de pronto para volverse en sí mismos;
Hacia el aliento inmortal del recuerdo
Hacia el retorno de ilusiones
Cruzadas, ardientes:
incrustadas en rubís afilados a fuerza de lágrimas incontenibles…

Si mis labios se torcieran,
Se curvaran,
Se apretaran (para siempre)
En un mutis afligido de dolor, de angustia,
De cadáver nauseabundo infestado de moscas y larvas burbujeantes,
Y se ulceraran,
Se inocularan de besos: esos besos que no se dieron,
Que se apagaron,
Como ascuas vertidas en el curso del arroyo matutino…

Si mi voz
Se despidiera
En un cántico suave: bajito, bajito,
Como el sonido de los sueños que duermen los gorriones
Recogidos en la calidez de sus nidos frágiles y pasajeros…
Qué harías?

Bella

2009-03-20T14:26:00.000-07:00

Es verdad.
Cuando estoy contigo,
me siento Otra...
Desaparezco tras un manto de vergüenza
que me cubre las venas y las intenciones.

Me olvido de Mí,
de Todo,
de las estrellas, los números y las cartas sin destinatario.
Cuando estás cerca,
cuando siquiera tu nombre, tu voz o tu mera sugerencia
rondan los pasillos de mi cárcel incorpórea,
una ilusión convulsa se apodera de mi universo
y me veo suspendida,
por el aroma de tu ropa y de tu aliento,
sobre un mar turbio de oleaje violento
y devastador.

Las piernas se me entumen,
los ojos se me paralizan.
Salen palabras huecas de mi boca y mis oídos,
abiertos a fuerza de empellones por los libros y lecciones escolares,
se cierran en un azote seco y terminal.

Me siento a oscuras,
perdida,
flotando sin dirección alguna sobre pinchos envenedados,
arrastrada por un huracán de perfume, besos promesas...
Me siento inexplicablemente Real, Simple, Común:
Segura.
Como extraída de mi Mundo maravilloso de mentiras
y misterios.

Pero los sueños opiáceos,
son también mil pesadillas...
Y tu voz se vuelve espada,
tus manos; dagas,
y tus besos insaciables
se trastocan en tijeras oxidadas que me cortan los cabellos,
los dedos y las pestañas.
Y me siento nadando en una charca de sangre,
con los ojos perdidos,
y la memoria del lindo Nardo que eras
empañada por el aliento de una bestia furiosa e implacable...

Pero cuando escribo,
vuelvo en mis cabales
y torno a verte como un ser huamano común,
como una criatura inofensiva y lejana...
y vuelvo a sentirme un trazo incompleto y ficticio,
regreso al otro lado del espejo,
al otro lado del Mundo,
al otro lado de Mí...
bien, bien lejos de todas tus pretenciones.
Y me siento Sola, sí...
pero me siento Yo Misma;
desnuda, sin velos ni coberturas redundantes:
Bella.

Ausencia

2009-02-15T20:25:00.000-08:00

¿Pues qué me hace falta?
Al parecer, la chispa final;
el arrebato perfecto, idóneo e idealizado,
del adiós absulto;
del final del largo túnel psicodélico y mordisqueado
de la despedida eterna,
de la fuente de llanto inagotable
atestado de tristezas, reproches y pesadillas.

Me hacel falta el Ego,
la desvergüenza y la crueldad
para arrancarte las alitas de mosca
en un sólo tajo
y dejarte,
revololoteando en el hálito ponzoñoso
de tus disculpas a medias,
de tus mentiras a medias,
de tus amores a medias,
de tus abrazos a medias...
y despedirme, adentrándome en la oscuridad
del buche de una bestia,
y perderme para siempre en sus entrañas,
deshaciéndome, desintegrándome:

Pero lejos de ti y de tu odio.

Siempre...

2009-02-13T11:54:00.000-08:00

Siento un dolor puro,
tranquilo.

Un dolor impecable,
sin areniscas desveladas,
ni gránulos de rencor o de odio...

Y siento,
al mismo tiempo y casi entrefiltrada,
una chispa de felicidad,
detrás del reflejo de sus ojos
que llevo tatuado en la memoria,
o del brillo de su piel bajo el rayo solar del medio día,
corriendo por el césped (casi seco),
lejos de mí,
lejos...
Alejándose.

Partiendo en busca de sí mismo.
Jugándose el todo y la nada...

Y yo: Antares,
gigante, voluble y roja;
siempre yo, siempre amando, siempre le voy a querer.

Es sólo que te extraño demasiado

2009-02-01T17:20:00.000-08:00

—…Nada- Dice. Y reprimiendo con fuerza la explosión de un sollozo en la garganta, añade:- Es sólo que te Extraño demasiado.
Click.
Su voz en el auricular se deshace lentamente, escurriendo, como una gota de lluvia, por los últimos segundos de la conversación.
Ella permanece inmóvil, con el ceño fruncido y los ojos acuosos, surcados por pequeños hilillos de dolor y desesperanza, fijos en una Nada especial, subalterna e inexplicable.
Sentada, apoyada sobre la cabecera de la cama, con las rodillas pegadas al pecho y el auricular rozando, apenas, sus labios en un beso mudo y extenuante; libera una lagrimita salada por en medio de sus párpados cerrados con delicadeza, con amargura, con trémula inseguridad y vergüenza.
Suspira.
La cálida penumbra se cierne sobre ella, rodeando su cintura y acariciando sus cabellos oscuros, bajo el influjo de un hechizo lunar local y accidentado. A ojos cerrados, siente un hálito cargado de pena, añoranza, ansiedad y de deseos reprimidos en una carga de lamentos, cerca de su cuello; resbalando por su nuca hasta sus hombros; recorriendo la hendidura de su espalda… y siente, por debajo de las sábanas, las manos frías de la soledad, aferradas a su carne desde debajo de la piel.

Llora así un largo rato, con monstruos bajo la cama, con muertos desconocidos en los armarios y pelusillas bestiales de oscuridad colándose por las aberturas de puertas y ventanas.
— Te extraño…

Por Amor al Amor

2009-01-25T19:16:00.000-08:00

Vaya que ha sido mucho

el tiempo que hemos compartido

a solas,

a tientas,

en la oscuridad de las premisas retóricas

y endulzadas

de las caricias, besos y sales aromáticas

perfumadas de frutos, flores y aves del paraíso.

Y toda esa saliva fluyendo, devanando

amores, deseos y abrasiones de cales vivias,

impregnando mis encías y mis trenes repletos arpías,

de erinias vengativas...

con su gusto a Mar,

con su gusto a Rosas nacidas en los confines estivales de tus ojos,

de tus manos,

de tus dedos de flor recién cortada

por mandato divino: por amor al Arte.

Por Amor al Amor,

No Vivo

2009-01-21T18:50:00.000-08:00

¿...y a ustedes
(y que quede escrito
a sangre,
a papel:
A Ustedes)
quién les dijo que yo era Buena?

¿Que yo era linda, pura,
honesta,
la verdad de la inocencia
y la paloma intachable deen la tempestad?

Si yo soy sólo un Humano,
como todos.
Con sus carrizos y trincheras,
con los cordones desatados
y las gotas de sudor corriendo,
resbalando e incluso cantando,
por la punta de la nariz, hasta la barbilla.

No,
no soy Buena,
Soy todo lo contrario:

Soy Terrible.
Pérfida, malvada, socavada en lágrimas y en podredumbre
como el resto de las tormentas de angustia destinada
a la rumba de la noche oscura
des-estrellada,
des-lunada,
des-esperante....

¡Mírenme!
¿Dónde esta lo Bello que todos dicen,
la hermosura, el mármol, el ónix,
la esmeralda, la rosa, el rocío recién amanecido
que me persigue,

me que soslaya con la punta de sus cabellos rizados

la maraña de ojos que es mi vida?

No,

soy cisañoza,

soy un nido de roncor:

No perdono, no olvido, no escucho...

No canto, no río; No Vivo.

Maldición

2009-01-04T21:22:00.000-08:00

Maldita Ira,
Maldito Amor...
Maldita pérdida y desconsuelo...
Maldita esperanza,
Maldito amanecer...

Maldita vida.

En mi cabeza

2008-12-26T10:29:00.000-08:00

Es un sedal de oro,

un hilo fino de pelusas matutinas,

de cafés ahogados en el crepúsculo sangriento,

y en las Lunas Llenas.

Dentro de mí,

se ataba a mis rodillas,

a mi vértebras,

a mis pulmones y costillas

y halaba cuando te hartaba la vida,

o te inconsumaba el olvido de las hojas y de las gotas de rocío

en las barandas.

Entonces yo lloraba tus sueños estrepitosos

y lóbregos

en un conjunto convulso de vacilaciones, lágrimas y saliva

y te pensaba

en los rincones,

en las estrellas,

en las noches,

en mis poemas...

Hasta que te filtraste uno a uno,

en una letra primero,

luego en una frase...

Hasta que una Luna enorme y herida

se posó

para siempre

en mi cabeza.

De la Noche

2008-12-18T21:47:00.000-08:00

Dos lobos
en la noche
se encuentran
bajo el manto estrellado de la madrugada.

Son las 4, los astros brillan con audacia
y
agreden
con su fuego
las pupilas caninas...
las luces rebotan en los colmillos que se muestran,
dentelladas vuelan por el aire,
irrumpiendo,
en destellos amarfilados,
en una una lluvia de chispas y gruñidos.

Un aullido feroz zurca
con su vuelo estrepitoso,
el prado,
chocando con los árboles
y con la Luna...

Me despierta...

Tus labios chocan con mi espalda: duermes.
Tu mano,
lánguida,
reposa en mi cintura.
Estás temblando...

Hoy es noche de poemas

2008-12-03T19:03:00.000-08:00

Es como su fuésemos distintos;
como si cada quien
en su mundo - trinchera,
susurrara palabras de amor y de consuelo para el Otro,
sin ser oído
o
siendo malinterpretado.
Es como su fuésemos de mármol,
uno y otro,
y como si nuestros labios fuesen
como el alabastro pulido de los obeliscos:
bello, fino, cortante...
frío como un trozo de hielo pendido de una flor de la mañana.
Y los besos son como pétalos áureos de la brisa;
fugaces, pasajeros:
delicados, como un ave en celo...
pasionales, como el viento huracanado del temporal...
o tristes, melancólicos, ocultistas; como los gatos
que poblan los tejados de los monasterios
o las estrellas, que desprenden destellos filocortantes
al resto de los astros de la Creación.
Somos dos notas
(yo soy Re, tú eres Fa si quieres)
tocadas a contratiempo;
como dos partes de un Cannon que nunca existió.

Para alguien que nunca existió

2008-11-03T16:50:00.000-08:00

Ya tantos días… y las noches.
Y los Sueños.
A cada instante te me metes en los poros y me respiras,
Con tu hálito de dientes y de autofagias sobrepuestas,
Sobrecogidas,
De alambradas errantes de trémulas ocasiones del fracaso.

Caray, vaya que me haces falta…
Vaya que cada minuto en que pestañeo, pierdo
A momentos desesperados,
Un trocito de paz y de tristeza.

Me siento triste,
Y triste y sola,
Porque tú no estás aquí…

Y todos estos besos y abrazos se me coagulan en la sangre,
Y hacen, del tracto vascular, toda una lucha implacable de arroz y de vino:

De vino blanco, cristalino,
Como las gotas de rocío sobre tus pestañas,
O sobre tu boca húmeda, entreabierta,
En un beso eterno para alguien que nunca existió: Yo.

To much better

2008-10-08T20:19:00.000-07:00

No.

Ya no más de esto, de lo otro

de lo mismo.

De lo inmutable, de lo intrascendente, de lo mortal;

de lo meramente inalcanzable, polarizado

y tóxico...

Ya no más.

No más juegos calcáreos de felicidad,

de orgullo,

de fingidas esperanzas.

Yo quiero Amor, poemas,

versos completos...

No mamadas.

Morir

2008-09-28T17:18:00.000-07:00

Soy como una paja,

como el resto de un cristal horadando,

impío,

tu calzado de gamusas coloridas y aterciopeladas.

Soy un animal pútrido,

una hierba rastrera empapada de lodo y de tristezas

que empaña

que ensucia

la balustrada añil de tu antesala

con toscas ilusiones y deseos necios,

con malos Te Quieros,

con enfermedades asquerosas, indeseables e imperdonables.

Yo, la eterna pecadora.

La que nada lleva encima,

la que nada vale.

La que no te despierta nada,

más que compasión, odio y pesadillas.

Malos sueños,

y el amargo de la boca...

¿Qué soy yo yo, entonces?

¿Una serpiente enferma?

¿Una rosa muerta tirada, olvidada,

humillada, mancillada

por el resto de la suelas de los otros?

¿Quién soy yo?

¿Un deseo moribundo?

Si acaso soy lo que nadie más en el mundo,

quiere ser.

Aléjate, si tanto me desprecias.

Porque hasta las arañas, los lagartos y las fieras,

sentimos.

Pareciera que te estorbo,

que no te soy nada!

Que te paso por el buche como un agua sucia de hastío y de destrozos,

que soy algo repudiable, tonto, desechable;

mis dedos,

en tu cabello,

o acariciando tu rostro,

son gusanos húmedos y fríos

que se arrastran en tu piel como insectos suplicantes,

moribundos...

... y yo me quiero morir.

Querer Saber

2008-09-21T19:47:00.001-07:00

A estas alturas

yo ya no me pregunto si me quieres

porque es misterio incorpóreo de voces susurrantes

lejos de mis alas tiernas y doloridas.

A estas alturas

saberlo es poca cosa

saberlo involucraría razonarlo

analizarlo

masticarlo bajo el matiz rosado de la lengua

que recita odas hacia lo tosco y lo maldito.

Querer Saber

es una necesidad increíblemente austera

que me invade el alma en las tardes frías

o en las mañanas nubladas

de vez en cuando

me cubre la vista con un manto acuoso de dudas y de revelaciones...

pero ya no quiero preguntarlo más.

Ya no quiero formular palabras en mis labios

que floten, irreversibles

hacia tu rostro y te golpeen,

como una lluvia de reproches y de interrogantes

haciéndote girar la cara,

apedreado...

porque mira que es terrible quedarse sin tus ojos,

sin tus labios delgados,

o tu sonrisa cerrada e insinuante...

Yo no quiero saber, ni preguntarte

por miedo a que

uno de estos días simplemente digas:

"no, no te quiero"

y yo deba irme sonriendo amargamente

porque mis lágrimas son demasiado idiotas para semejante pena y desilución.

Es infierno no saber

2008-09-21T19:32:00.000-07:00

Es infierno

no saber.

No comprender lo que sucede

con las cosas que se ahorcan, mutiladas

de vigas tormentosas con olor a moho

y a termitas.

No ver, no saborear

ni predecir

el oleaje final de una marea desolada de preguntas irresolvibles;

calantes de sal y de serpientes

que se enroscan en las piernas de los atrevidos.

Me siento cansada a medias,

me falta el aliento

y los párpados me anclan al suelo humóreo de la soledad,

del sueño,

de la pesadilla...

Duermo en un laberinto interminable

de dudas, de preguntas, de mutiliciones

y de falta de fé y de futuro.

Es tormenta

no saber.

Es desventaja pura ante el Destino.

Es condena viva ésta de la duda.

Abrazo

2008-09-18T19:12:00.001-07:00

Una pestaña rueda

de tus ojos

hasta tus mejillas.

El aire la mese en un compás infinito

y miro como tus pupilas tiemblan al contacto con las mías

y tus labios se estremecen,

mudos,

como si encerraran un grito incompresible hacia mí,

hacia mi destino

o hacia el nuestro.

El Silencio,

tendido y temblorosamente gélido entre tu cuerpo y el mío,

se concibe como una muralla inoportuna de desdichas y delirios.

Tu abrazo es inseguro y fugaz...

y te alejas, con los brazos extendidos y la tristeza

presente,

bien realzada sobre esos ojos hermosos,

lóbregos e indiferentes, muchas veces...

Una manto de melancolía se cierne sobre tu mirada

como una capa helada de nieve y de granizo

en un prado poblado de flores fragantes y de aves.

El invierno llegó a tus caricias,

y el aire es cada vez más seco, irrespirable...

y cuento los días para que la primavera llegue a la yema de tus dedos

y me ames, como una corriente marina de cariño y de alegría,

y me estreches en una fiesta asfixiante de besos y de mimos,

de tus brazos.

Fernanda

2008-09-15T09:22:00.000-07:00

¿Para qué mentirte?

Fuimos casi hermanas oscuras y lejanas

como estrellas gemelas;

cada una el fantasma inaudito de la otra,

la copia exacta celular.

Tus ojos eran océanos oscuros y serenos

esos labios delgados pudieron,

estoy segura,

pronunciar las palabras mías exactas y perfectas;

como nunca nadie más pudo hacerlo nunca.

Y ese rostro infantil,

oh, ese cabello...

Esos rizos castaños,

deslizantes,

por la curva sutil de tu espalda hasta tu talle.

Esas pestañas turbadas hacia el cielo,

y tu nariz...

Tú, el molde idéntico de mis delirios

y de mis esperanzas.

Tan parecida,

tan fatal,

tan irremediablemente alejada e inalcanzable.

Némesis preponderante,

escultura marmórea de alabastro y de cristal.

Eres como un dibujo mío

plasmado en el temblor de una gota que cae

sin tiempo y sin fortuna

sobre un mar helado de saliva y de nostalgia...

Te quiero como yo,

como fuiste.

Si eres como pienso,

tu alma es mucha pieza para ese mundo irreal,

incorpóreo y gris

que te ha envuelto entre un velo fino de alegría falsa ...

y de frialdad.

Regresión

2008-09-01T20:10:00.000-07:00

Te miro.

Escudriño en tus ojos y en tu cara

y te reconozco...

Hace tiempo que me sé tus rasgos de memoria

y que puedo dibujar cada silueta con mi dedo

sobre tu rostro.

La línea de tus labios es la misma,

igual que la curva de tus ceja y de tu frente.

Tus pestañas siguen allí,

todas

y parieciera que no has perdido una sola

porque el bosque enmarcado de tus ojos sigue como estaba:

oscuro, acuoso y penetrante.

Te escucho.

Tu voz tiembla como antes lo hacía

y se estremece en vibratos agudos y golpeados.

Tus palabras se flotan bajo, a ras del suelo

y se me enredan en los tobillos,

hacen nudos entre mis pies y me hechizan al piso...

y tu risa.

...una risa atroz, oscura, espectral.

Reconozco todo de ti,

eres todo tú,

no has cambiado absolutamente en nada...

Pero parece que mis pupilas son de un material distinto

y que mi alma se cuajó, o se forjó, o se partió en pedacitos

porque tu presencia me arde en las heridas

como vinagre en una llaga abierta e infectada.

...infectada de estrellas, ecuaciones y poesía.

Infectada de vacío y de rencor.

Me asustas.

La existencia

2008-08-23T22:09:00.000-07:00

Así es la existencia:

La vida se traduce como un acertijo. A cada respiro, a cada paso; el acertijo se vuelve más vertiginoso y torcido. Con cada amor fallido, o con cada deseo atroz de fama y de fortuna, se curva en reviravueltas furiosas e indescifrables...

Hasta el momento en que el acertijo, más que ser reto: más que ser tortura, destierro o mal camino, se vuelve Misterio... y es, por fin, insostenible.

Entonces la vida acaba, y quedamos muertos y hundidos entre una maraña de cuerdas y de palabras.

Parpadeo

2008-08-23T21:48:00.001-07:00

Quisiera que se apagara el mundo.

Que se evaporara ligero e insignificante

como el humo de las cerillas que se pierde

bajo la luz de el crepúsculo somnolento.

Que se extinguiera

como la llama de una vela que es vencida por el viento;

como el destello de luz de un prisma que se interpone entre sol

y la avenida de autos, tacones y misieria.

Que se esfumara

como el reflejo de tus ojos en una pompa de jabón,

sin dejar rastros ni querellas.

Quisiera que el universo se volcara en sí mismo

y se indefiniera entre lo absurdo y lo real.

Quisiera ser devorada por un chorro de electrones y volverme arpegios,

y misterio,

dejar de ser materia viva:

ser una roca.

Ser un tumulto de palabras llanas

que no hagan más que contar las historias que otros ya han contado.

Desaparecer

como lo hacen la última imagen del sueño

bajo el parpadeo inicial de la mañana.

Y la Luna

2008-08-16T19:42:00.000-07:00

Y la Luna.

¡Ay la Luna! ¡La condenada esfera reluciente y fría!

El lirio de la noche estrechada en luces trémulas de estrellas.

La Luna se ahoga en un claustro esponjoso,

nacarado y cruel

de las nubes errantes que le abrazan.

Su brillo es una súplica,

su presencia redonda es un requiem

para mi vela triste y desolada.

La luna me come a mordiscos,

me derrite.

Todo estará bien

2008-08-12T14:21:00.000-07:00

Y detrás de cada guiño,
de cada rechazo,
de cada palabra herida... está la duda

Y las decisiones.

Decisiones rastreras,
de opciones poco factibles,
irrealisables: imprudentes.

Puertas que fraguan a golpes el delirio del Destino
y que corrompen el azúcar de las flores y de las Esperanzas.

Ya has tomado la tuya,
y aunque sé que tienes dudas, miedos, confusiones
yo no voy a intervenir.

Yo también he tomado la mía,
más terrible,
más inconsistente y egoísta:
Quererte.

Quererte porque me viene en gana,
porque aprendí a quererte de modo especial, por vez primera.
Porque,
aunque el nuestro lazo se haya roto
y se agote la reciprocidad y la complicidad mutua que nos unía,
puedes derivar sin rumbo por un mar de miedos y acantilados
Solo
si tú lo deseas así: Dios te ha dado ese derecho.

Pero yo amé mi Esperanza,
y la amo.
Y mi decisión es simple:

Eres mi Corazón porque,
cuando mi amor surgió,
yo no tenía uno,
y poco a poco de cada beso y de cada lágrima
una ilusión cálida latió en mi pecho...

Y viví.

Tú lucharás por mantener una desición que has formulado,
en la que te juegas parte de tu alma y de tu vida:
te juegas el dolor...
Resistes el látigo y la sombra para demostrarte a ti mismo
y a mí,
y a quienes te miran y te quieren,
que eres más que deseos fallidos de reconstrucciones y esperanzas.

Y yo abrazaré la decisión constante que me mantiene atada a mi Destino,
la que hace vivir todos los días.

Mi Esperanza se murió, pero mis decisiones viven: y también son fuertes y obstinadas.

Te Amo, porque,
Al fin Poeta,
me hace bien quererte...

Y el Amor puede quedar en uno de nosotros
como un tesoro invaluable, recóndito:
Escondido pero iluminado en la faz de todos.

Decidí amarte porque yo quiero demostrarte a ti y a mí misma
que el Amor puede ser bello e incadescente sin esperar nada.

Esa es la lección más hermosa que aprendí de ti.

Te prometí un Amor Especial: pero fue una promesa que hice a mí misma. Y lo hemos logrado.
Vives dentro de mí en una llama que me susurra que todo estará bien.

Porque lo he elegido.

2008-08-06T20:47:00.000-07:00

Te quiero

con un dedo en los labios

y con un suspiro callado entre tus dientes.

Te quiero

con el amor poderosamente intacto

en la llama de tus ojos acuosos,

ambarinos,

asoleados en mareas y torbellinos marinos

completamente arrasadores e imperdonables.

Te quiero a solas,

en medio de todos,

o en medio de la nada atroz de dos semanas,

de dos rebanadas vacías de soledad acabada y tonta...

de dos gajos infortunados de caricias, saliva y sal.

Te quiero

porque me gusta el azul,

porque tú eres azul:

como un poema erudito que nace de los pétalos húmedos

de una rosa mística sonrojada en pena y agonía...

como un cielo tranquilo,

poblado de nubes tiernas y esponjosas,

como un beso volátil sin más propósito que ser veloz,

que ser furtivo o incauto.

Te quiero porque lo he elegido,

porque no se me dio de otra!

porque me gusta quererte.

Porque nunca hallé a nadie tan digno de amarse

como tú.

Pesadilla y Amor

2008-07-30T12:17:00.000-07:00

"...y ante algo más de lo mismo creí en lo distinto, porque vivir era búsqueda y no una guarida"

Era lo mismo.

Al oído, el timbre era exacto:

Llano y banal,

desacostumbrado a llantos y caricias.

Filoso, como la espina de un rosal herido.

Eran lo mismo!

Lo juro!

Cada alto, cada bajo,

cada arrastre de letras y de expresiones

nadaban a la misma altura

y tocaban el mismo lugar dentro del pecho

que tocaría una alondra,

un gorrión.

Un Cuervo.

Y yo moría de amor,

me quemaba las alas la agonía

de sentir su asencia declarada

ante mis pasos...

Y cada segundo, cada hora, cada día

soñaba el reencuentro, el beso...

Pero hallé una macabra sorpresa:

Mi Amor es sólo mío, porque no lo quiere nadie más.

Al oído

Pesadilla y Amor eran lo mismo.

De donde Soy

2008-07-29T19:38:00.000-07:00

De donde soy

las cosas no sonríen

y cuelgan telarañas opacas de los rincones

de los armarios oscuros y enpolvados.

La melancolía respira bien cerca

de la nuca de uno

y le eriza los vellitos

nomás en pura desesperación.

La tristeza, la angustia

enfrían el hálito moribundo

en los pulmones... y se siente el ansia en el estómago,

en la piel de las mejillas.

Un escalofrío le recorre el alma,

y un pinchazo de muerte y de dolor

se le espaca a la esperanza de los labios.

Cómo duele la ausencia...

Dónde yo nací,

las cosas sollozan en murmullos callados

y lamentan

la pérdida del amor que ha desaparecido.

Como la vida

2008-07-22T20:35:00.000-07:00

Somos como dos locos,
como dos arroyos de cántaron pulidos,
cálidos
y suaves..

Somos las quimeras y los dragones,
las criaturas que la gente toma por azar,
por destino,
y que teme... porque no tienen lógica,
porque los colmillos, las garras y el veneno
mantienen a raya sus comentarios, alabanzas y castillos.

Somos dos forajidos de este mundo,
somos exiliados.
Exiliados de las costumbres y de lo cotidiado,
de lo banal.

Torcimos el camino,
cambiamos el sendero por el Cosmos,
por la Luna, las estrellas...
Devoramos planetas, pulsares y agujeros,
y tejimos hilos plateados con las partículas suspendidas
de amor, de rabia, de suspiros.

Tenemos el coraje,
el temor,
la falta de conciencia
para tragarnos la nada por las pupilas
y para escupir fragmentos de vacío por la boca,
por los oídos...
Para desperdigarlo por la punta de los dedos.

Para Amar, escribir y pensar en francés,
en italiano...
En romances acaecidos firmemente en el latir de los faroles,
en las fibras lumínicas del aroma a distancia
y a penumbra.

Juntos, somos como la vida:
unánime,
triste,
sin ton ni son,
acalambrada, tétrica...
desolada a mar y cielo.
Necia y ruin:
incomprensible.

Canción de la Venganza

2008-07-17T19:11:00.001-07:00

Pero mira a quién me he hallado!
mira quien se asoma bajo los velos raídos,
bajo las lozas manchadas por el heno y la paz
de la desesperanza.

Mira quien, bajo su manto y su halo de tristeza,
de dulzura,
de hipócrita comprensión y talento,
asoma unos ojos temerosos del Vacío y de lo Que No Conoce.

Ah... y me alaba,
se desvive en besos y en adoranzas a lo largo de mi paso
y recoge los pétalos caídos de mis lágrimas,
para hacer corolas de amor, de olvido.
Se yerque ante mí, bella y sombría
y me reverencia con la manga de su sayal inmaculado.

Un halo oscuro le envuelve la cara
pero me presume una auténtica sonrisa de dientes pequeños,
inofensivos... mientras su lengua,
dentro de su boca,
sufre arcadas violentas bien disimuladas.
Yo sé que,
bien dentro de su garganta,
allí donde late lo que muchos llaman corazón
(yo lo llamo Bestia)
mastica mi nombre en la caldera eterna de su odio,
de su incompresión.

Cuánto odio la pureza sutil, voraz:
intencionada.
Cuánto la valerosa mano que se tiende, incondicional
pero condicionadamente.
Cuánto a los personajes trajeados de blanco
en pedestal, con brillo en las uñas y en los ojos
que,
detrás de sí,
guardan un puñal ensangrentado.

...y aguardan, aguardan.
Y a mí me peina su presencia porque finge ser cálida,
y me consuela a medias en sus palabras saturadas de mensajes,
de objetos y metáforas ultra positivistas.

Me da repelús, desconfianza...
como se desconfía de un castillo naipes en la nieve.

Al miedo se responde con miedo.
Al recelo, con desconfianza.
Y lo siento muy bien dentro de las entrañas como para dejarlo pasar sin más.

Tarde

2008-07-05T18:17:00.000-07:00

-- Mande....- dijo el muchacho cuando un suave murmullo se coló, indecifrable, bajo el rumor de la tormenta.
Del otro lado de la mesilla de café, una chica miraba los goterones resbalar a través del frío cristal de la ventana. Su cabello estaba mojado y recojido en un pequeño montón tras su nuca. Aún le resbalaban gotas de lluvia por los mechones de la frente y su nariz, roja y fría, respiraba con agitación.
Volvió los ojos castaños hacia el muchacho.
-- Qué te quiero.- dijo.- He dicho que te quiero. Te quiero sobremanera.
Los labios estaban húmedos y entreabierto, además de un poco pálidos. Tras de ellos, sus dientes temblaban ligeramente y sonrió.

A las puertas del café, una cortina de agua cerraba el paso a la acera y, por ella, corriendo a lo largo de la calle, pasaban personas desconocidas al amparo de cualquier objeto que detuviera el golpeteo de la lluvia sobre sus trajes. Las luces de los faros se distinguían como borrosos espectros iluminados a través de la niebra formada en los cristales y, a lo lejos, las luces de la ciudad se desfiguraban tras la sombra de los extensos nubarrones.
Había un agradable ambiente a cacao, y un aroma a chocolate. El vapor de las bebidas se elevaba por en medio de sus caras y tejía figuras delante de sus ojos. El aire se respiraba cálido, algo húmedo; impregnado por el olor de los abrigos mojados, de la piel erizada bajo el frío de la tarde.

El muchacho la miraba, atento. Veía sus mejillas sonrojadas por el calor del café, arreboladas en un gesto de ternura disimulada, de confianza. Su muñeca de se doblaba de vez en vez, inclinando la taza hacia sus labios pálidos y desganados. Sus ojos estaban perdidos en la vista a humedales de la ventana y, las pestañas, caían pesadamente mente aún bajo ciertas gotitas de vapor.

Tomó su otra mano, la que no sujetaba el cafecillo tibio enmokado. Cogió sus dedos suavemente, con delicadeza, del borde de la mesa. Aún estaban un poco fríos.

-- Yo también te quiero, Fer.

Lágrimas

2008-06-12T21:53:00.000-07:00

¿Para qué estas lágrimas?
¿Para qué esta lluvia,
esta tormenta de sal y de amargura?
¿De qué sirve este festín
de sepultureras fúricas,
reprimidas...
De fieras azules de insomnio; de impotencia?
Me duele el cielo,
me arde el alma...
y el corazón se me sale a borbotones por los ojos;
se me escurre por la garganta...
Brotan;
emanan de mí estas perlas afiladas como cuchillas,
como armas eternamente ocasionales del fracaso,
de la desesperación.

Y sangro,
sangro agua y miel.
Sangro tristeza...

Siento las neuronas
y el espíritu escurriendo, derretidos
por mi tráquea.

Memoria

2008-06-02T18:41:00.000-07:00

Oh, Corazón… Frénate y vuelve de la encrucijada… que el Arte sueña despierto y la Belleza se queda muda en la Arena de la memoria recóndita abnegada.

— ¿Qué si no?- me dijo. Y me sonrió con esos dientes bien grandes y bien suyos. Su risa desenvuelta me caló y me llenó de confianza; de confianza apenas real, apenas constante, pero en ese momento todo el mundo pudo jurar que era Confianza. – Ya verás como ponemos pronto a la fiesta a nuestros pies…

— Por Dios, relájate. – y reí suelta, despreocupada.- es apenas una fiesta. Dime ¿Qué tienes pensado tocar?

Él respondía; sordo, fluido y arrogante. Hablaba de actualidad y de propuestas musicales, de sonidos innovadores, de trompetas, de augurios, de malos comentarios. Respingaba de fama y de fortuna, de éxito… y yo lo miraba soñar: completamente despierto, completamente consciente. Completamente distante.

Me miraba a los ojos y me repetía una y otra vez la teoría, la propuesta, mientras yo sólo guiñaba y me desprendía un momento de su voz y viajaba hasta el confín de su aventura fantástica, de su esperanza.

Nunca tuve esperanza allí, lo admito. Su voz me ensoñaba y me desmaterializaba bajo el sol seco y constante de las mañanas de mayo; pero nada más. Oírle era un viaje hacia una vida que no era la mía, ni la suya: su voz era la esperanza viva, retorciéndose, aullando. Él contaba, se sabía de memoria toda la vida de la Esperanza.

Olvidé un momento la propuesta. Me reacomodé sobre el cofre del auto azul en el que me recostaba y miré un momento el árbol sobre mi cabeza. Era toronjil, era lima, era manzano, yo qué sé… el aire pasaba entre las ramas y mecía las hojas, susurrando. La brisa me azotaba la cara y yo le oía, suave, perspicaz; completamente ajeno a mí y a mis delirios, hablando, hablando…

— Entonces.- irrumpió en mi locura.- ¿Qué te parece mi banda?- y me sonrió cómo si nada más existiera, como si el árbol, el auto, las hojas, la misma brisa no fueran testigos de su fe, de su falta de paciencia hacia mi voto final, hacia mi jugada.

La pregunta me cayó de sopetón y me volvió la cara hacia la vereda: un camino de gravilla polvosa alzada por el airecillo fresco. Más allá, había una puerta entreabierta y se colaba por entre las rendijas y las ventanas en sonido sordo de las guitarras y una batería ofuscada de acordes entablados.

—Eh, dime…

— Creo que son buenos.- dije, y agregué, casi como una disculpa: Aunque sé que no les caí nada bien.

— Naaaaaahh, no es eso. No es nada de eso… ya se acostumbrarán a ti. Jo, esos batos. El bataco es algo mamón y cae medio pesadito pero….- ¡y habló, y habló! y yo miraba sus labios delgados moviéndose eclipsados, poseídos. Y de nuevo oí mencionar “arte”, “belleza”, “fantasía”, “fama”, “éxito” mal, es verdad. En falsos contextos. En malas metáforas. Escuché todo un océano de verbos y de palabras; toda una avalancha de persecuciones atroces de conceptos, formas y defectos… y yo me quedaba muda: completamente indiferente a la brutalidad y la bestialidad con que aquel muchacho (encintado al pecho, orgulloso, arrogante… con guante y plumilla en mano) desperdigaba lo único en lo que yo creía: La Esperanza.

Tormenta.

2008-05-28T14:59:00.001-07:00

Brisa.
El Cielo se torna un animal agazapado
y se vierte sobre el viento como un reclamo enfurecido.

Las nubes se amontonan en tímidas manadas
y se rozan, con sus cuerpos suaves, húmedos, esponjosos
al compás del grito del altísimo requiem de la tormenta
agolpándose, chocando con las aristas afiladas de los vientos ascendentes,
silbando.

Una burbuja de sal se suspende
en el abismo.
A su alrededor, ovejas grisáceas le lamen
con pequeñas gotitas de saliba, de vapor.
Un relámpago surca el momento
y estalla
a lo lejos, el estruendo en agonía del temporal.

Y caen, una a una.
Una a una se precipitan hacia el suelo,
como un aquelarre de canicas vítreas
que revientan más allá del confín de las ventiscas.

Y nuestra burbuja de sal se siente húmeda.
Lentamente, la lluvia le deslava.
La comisura de los labios se deforma en la sonrisa
final
del asombro indescriptible.

Y las nubes rugen.
Y la tormenta lo se detiene nunca.

Los rayos vienen y se van
y resuena el eco en los tímpanos del mundo
del resoplido fúrico del viento,
el lamento sutil de las cristalinas perlas
que estallan en los campos, en las hojas, en los ojos.

De la sal sólo queda un sólo grano
que el temporal perdona y deja libre.

Vaga, Vaga por las corrientes del aire gélido.
Entre nubes y centellas.
entre relámpagos...

Y yo, que miro arriba
y me desvivo por verme en la tormenta,
y me siento sola: partícula de sal,
recibo su llegada en uno de mis párpados.
Así que giro el cuello... y no veo más
que las gotas de lluvia romperse contra la tierra.

Uno al Otro

2008-05-17T21:46:00.000-07:00

Y te recuerdo así: Hostil.
Atrincherado en tu vereda cercada de rocío,
en tus metáforas acribilladas de pétalos rosados, níveos;
reencarnados en furiosas aspas de verdad, desprecio e ironía.

Siempre en guardia, siempre atento,
siempre mirándome por el rabillo de esos ojos morenos, escrispados
brillantes
rabiosos y expectantes,
impregnados del veneno de la sed en tus palabras,
en tus lágrimas mudas, invisibles,
rodantes por el perfume de las madrugadas eternas, invencibles
completamente irreales e ilógicas.

Y te recuerdo así: Austero, ausente
siempre inmerso en el trasfondo de cada gesto y cada letra
de cada canción inacabada, de cada beso inmaculado que se escondía
tras el filo cálido de una promesa vacía de significado, de cortesía; de delicadeza.

Y nosotros dos: siempre rudos.

Y nosotros dos: siempre infelices, tristes, inconformes.

Persiguiendo sueños repletos de esperanzas ácidas y efímeras,
completamente sordos, mudos, ciegos, incomprensibles…
y siempre, siempre tan iguales,
tan proporcionales,
tan poco divergentes:
Siempre recordándonos Así, preguntándonos, arrepintiéndonos…

Culpándonos el uno al otro.

O Nada.

2008-02-17T12:39:00.000-08:00

Anoche,
(oscuro manto,
estrellas pálidas, azules,
angrávidos poemas de pasiones errantes,
olvidadas)
me soñé Demonio,
horror encarnado,
encarnizado...
Que con las garras prestas
desgarraba corazones en las almas,
desangraba gritos en los callejones,
en las malas intenciones.

Anoche,
me soñé herida de muerte,
me creí viva,
me creí inhumana.

...y a cuatro patas zurcaba el mundo,
las calles,
los viejos edificios
(escuelas, museos, rastros, hospitales..)
y devoraba mofas y risotadas.

Yo, pesadilla de los Lobos,
Yo, engendro de la noche hirviente,
Yo, monstruo de fé,
de paz, quizá...
de paz alterna.
Alternativa.

Yo, Demonio,
Tigre de odio y de rencores;
con las fauces abiertas y los ojos encarnados,
te veía.
Te veía al fondo,
tranquilo.
Te veía y me encogía,
me doblaba...

Entonces, con la mano al frente,
insegura,
trémula,
te acercabas...
Y yo gruñía,
rugía fuerte...
Saltaba sobre ti,
te derribaba.

Sentía tu cuerpo bajo el mío,
sentía tu fuerza...
sentía mi aliento en tu rostro horrorizado,
escuchaba mis aullidos de furia,
de terror,
de pesadilla.
Te mostraba los colmillos,
te miraba a los ojos...
Te susurraba palabras espectrales,
me tranquilizaba tu contacto,
tu inmovilidad...

Y me volvía humana nuevamente.
.... y sentía el gusto a sangre entre los dientes,
y un viscoso hedor entre los dedos.

Soy veneno, quizá.
Soy inocente.
Soy pesadilla de carne,
de sangre.
De Demonio furioso.
De Animal.
... Pesadilla de llevarme tu rostro en el hocico,
de llevarme tus ojos en las garras.
De llevarme tu horror en la mirada,
de llevarme tu cuerpo en el instante oscuro de la noche
entre el pelambre imperioso de mi alma furiosa,
incontrolada.

De devorarte allí,
tigre emancipado.

De volverme Tigre, o nada.
O Nada.

Mal Soñado

2007-12-26T19:16:00.000-08:00

Sabes como es?
Como tatuar el vacío

así se siente.

Como abrir una cortada en un espacio vendado

involuntariamente.

Se sintió como un estallido,

como algo tibio que estalló en mis oídos

de pronto

me inundó el paladar con la Conciencia

de saber que Te Quiero,

Que te Guardo

(Que te procuro, que te sigo, que te necesito..)

Dentro de mí,

de mís razones,

de mis sueños,de mis ideales.

A caso es malo?

Raspar en el olvido

Acaso resta valor a lo que doy?

Ufana mis sentidos, mis sensaciones (quizá)?

Libera mis respuestas encerradas en una caja pequeña

carcomida,

oscura,

moribunda...

oniríca ( a veces) de

Razones

entrañables, aspiraciones a

ganancias de mármol tallado.

Amaestrado como el azul,

Lustroso...

Oblicuo.

MalSoñado.

Ámbar No. 1

2007-12-15T08:50:00.000-08:00

Y yo, que te creí Mar.
(Te creí, Amor.Te creía)
Me recuesto en un zafiro.

Y yo, que te hablé de cielos,
de estrellas blancas,
de tormentas pálidas,
de voces, de voceros

me vuelvo rocío en sus labios,
en sus recuerdos.

Y yo:
que me pensaba muerta,
oscura,
desgarrada
encontré un lugar bajo sus alas (dormidas)
y me sentí feliz,...
y ya no tuve frío.

Porque bajo el haz de su luz-mirada,
me hallo a mí misma, escondida
en sus latidos.

Y yo. De nuevo Yo.
Creída,
tonta,
inacabada,
me descuello ante su gracia.
Y una vez más, te dejo de lado.
Te dejo por nada.
Te dejo
porque
Yo te creí la Mar...
Y ahora, soy río.

Y adopto un cauce que me besa,
que me vuelve rosa,
que es (para mí) mío...

Y yo, que me volví humor,
que me volví brisa,
me siento humana.

Le miro a los ojos,
y me veo.
( "oh, señor de los Deseos" )
Entonces
el Vacío no me toca.

Y el instante que dura mi mirada con la suya,
con el mundo,
(nuestro mundo),
se vuelve milenio, es locura.

Es Locura de Prados infinitos de paz,
de aguas frescas....

...cuando tú me llamaste agua turbia.

Yo te creí, Amor.
Te creí.
Ya no te creo.

Y me voy tras un Ciervo de filigrada dorada.
A cazarlo con flores fatuas de Poemas,
a provocarlo con azúcares brillantes...
A seducirlo con los labios, con la piel, con azucenas...
A Amarlo (porque quiero) como quiero,
como me (nos) de la gana.

Y yo; le creo a Él.
Porque me ha creado.
Me descubro contenta.
Me sé.
Me he termiando.

Todo Ocurrió

2007-09-30T16:47:00.000-07:00

Todo fue como debió:
Frágil, limpio, sencillo.

Sonaron campanillas incrédulas en mis cabellos
Y,
Bajo tu rostro
Se agitó el Mar que te posee (a veces)
Que me mostraste.

Todo “fue” como debía
Pero
¿Cómo debía?
¡Cómo debía!
¿Cómo? ¡Debía!
¡Cómo! ¿Debía?

En filamentos, Señor… en Filamentos.
Mi poema se peina con cánones estridentes,
Ahumados,
Con voces heridas de intransigencia absoluta.
… éste lo maquillé con reproche, con mordida,
Y lo quiero en ti,
Prendido de tus labios (contemplativos) de la Razón,
De la cordura.

(El mayor Reinado de tu candor, de tu encanto,
Se esconde al fondo de tu garganta…
Garganta…
Garganta….
Voz, voz, voz….
Recuerdo)

Ideales (segunda parte)

2007-09-16T20:24:00.000-07:00

CAPÍTULO UNO

La mochila se vuelve pesada a cada paso. Hay charcos en su camino y lodo fresco bajo sus pasos. El viento le azota una gélida llovizna en la cara y, en las manos, le cala un frío que entumece sus dedos, sus esperanzas.
Más allá, a unos cuantos metros, el edificio bajito, compacto, se impone a su vista que vaga de detalle en detalle, de gota en gota, de nube en nube. Los cristales de sus lentes están empañados con la lluvia y el fleco, ya empapado, resbala constantemente sobre su rostro.
Alcanza techo. Aún así, resbalan gotones pesados por el filo del descanso que le calan por la espalda, por los brazos. Se recoge en la pared; coloca sus cosas delante de sí y avanza, con cuidado. Huye del agua que la ataca con su brío, con su insistencia. Allá, sobre un árbol, una nube se descubre y deja ver, con un brillo tímido y sosegado, una estrella nítida, enorme, regia. Venus le ilumina los ojos con el Arte, con el resplandor.
— Belleza es Amor.- Susurra, y camina de nuevo, constante, cabizbaja, meditabunda, hostil.

Tu vista me sabe a mar, a esperanzas. / El verte me hace soñar, sentir que sueño.

— ¿Fer?, ¿Fer?... ¡Rabanito Girl!... ¡Rabanito!
—No mames, Mariana, me asustas. ¿Qué pasó?
— Despiértate, burra. Ya llegó la maestra.
— Ah, caray. Se me fue. Hasta estaba soñando, güey.
— Si, si… si nos dimos cuenta.- Risas.

De la nada, una muchacha menuda gira el rostro y las mira.
— ¿Qué de qué, o qué?
— Nada, Ingrid. Esta chamaca aquí; de irresponsable. Mira, ¡tiene la baba por toda la cara, jajaja!
— Cállate Mariana.
— Oye.- dice Ingrid y mira ansiosa hacia la puerta.- ¿y Dinorah?
— Yo que sé.- Fer se recoge de nuevo dentro de sus brazos y se acuesta sobre el pequeño escritorio.- Esa mujer siempre llega tarde. – Bosteza.- Déjame dormir, güey; ¿no ves como vengo?
— No, Fer. Ya te dije que no. – Contesta Mariana agitando vigorosamente un dedo frente a su rostro somnoliento. – Tienes que tomar los apuntes para que nos los pases, eh.
— Mira, ya llegó Dinorah. Que los tome ella, ya le toca. Mientras déjame dormir. Anoche no dormí nada, estaba soñando un buen de cosas…
— Ya, Fer.- Ingrid gira la cabeza de nuevo. El cabello lacio de su coleta roza ligeramente el rostro agotado de Fernanda.- Dinos con quién estás soñando. Ya van varios días que te vemos así.
—… ay, mujeres… si yo les explicara…
Risas poderosas, estridentes. En los lugares cercanos, los demás estudiantes se interrumpen y voltean a mirar qué es lo que pasa. A unos lugares, un muchacho ríe; no demasiado.

CAPÍTULO DOS

Es frágil la conciencia. / La inconciencia se vuelve ley. / Contemplarte entre la una y la otra se hace brisa, se vuelve romance…
El amor es belleza/ ¿lo ves?

— Fer, ya me aburrí.
— Yo también, Mariana.

En la hoja de papel, un poema inconcluso agoniza entre suspiros y muere. No queda más por hacer. El papelito yace mutilado entre caos de las materias y al verle tan inútil, tan gris, tan fallido; Fernanda le toma, lo aprieta entre sus manos y ahora le contempla convertido en un fantástico proyectil. Mira su objetivo: Un muchacho que escribe concentrado en su libreta el apunte aburridísimo del pizarrón.
— ¡Como vas Fer!, ¡como vas!, ¡dale!
— Cállate, Dinorah. Me desconcentras.
Le apunta y con decisión y maestría; ¡Pack!, la bala inofensiva se impacta contra la nuca del muchacho. Hay sorpresa en su rostro; voltea rápidamente la cabeza y la mira allí, fingiendo estúpidamente su inocencia mientras disimula la sonrisa traviesa de sus labios. Ella le mira disimuladamente mientras él vuelve a su libreta, a sus apuntes. En los labios de él, hay una esperanza de sonrisa.
— iiiiih… no, Raúl. Yo que tú…- Mario agitaba lentamente la cabeza. – Ten dale con esto.
— Espérate, Mario. Ahorita.

A veces, el mundo se vuelve roca / pedrusco inanimado. / Entonces, el aire vuélvase gris / y el cielo triste, caído, ahumado…/ y me pesan los pulmones / me pesa la vida / me pesa el camino perdido… / recuperado.
La Belleza es Arte, ¿lo sientes?

— ¡A Fer le gusta Raúl! ¡A Fer le gusta Raúl!
— ¡Cállate, Dinorah!, no es cierto…
— No pues, Dinorah. No seas mentirosa… a fer le gusta mi primo, ¿verdad?
— No mames, Mariana.
— ¿qué pasó? ¡Díganme!
— ¡Voltéate, Ingrid!... Éstas están acá, buscándome novio.

Luna, Luna Roja… roja.
La Luna se estrelló en el cielo/ Sangra por la comisura de los labios. / Me sonríe. / Me llena de sueños regordetes, / me procura, me cuida. / me vuelve huerto.
— ¡Órales!... ¡yo ayudo!
— No, Ingrid… que es jalada nada más…
— Sí, Fer… hay que hacer eso.- Apunta Dinorah.- vamos a hacer experimentos contigo ¿va?
— A ver, Fer ¿Con quién quieres?
— jajaja, para mí no es tan fácil querer con alguien nada más así; tiene su proceso…-
— Ya sé… quieres con el Tipo del Eclipse, Fer.
— Dejen al pobre Juan en paz, jajaja.- En su hoja florecía un nuevo poema.

El silencio se hace grito ahogado en letras / en comisiones. / Bajo el ardor de un delirio acompasado / muere la esperanza del resplandor / de la paz…/ El Arte se vuelve Amor; el Amor, Belleza; la Belleza, Luz; La Luz, Estrella; La Estrella, yo.

— Al menos podrían ser más discretas ¿no creen?- Fernanda agita la cabeza.

La mochila es pesada. Hiere a cada paso… duele.

Ideales

2007-08-26T17:36:00.000-07:00

CAPÍTULO UNO

La Guerra. Por los valles, por los prados y los montes, hay batallas violentas, infectadas de saña, de vacío.
Muy lejos, escondido por la paz de un campo verde, un pequeño campamento se yergue solitario e impasible. Allí, por las hojas de los árboles, por el viento que corta los labios y hiere los ojos, se oye el rumor de la lluvia fría y cruel.
La tormenta se desprende sobre el mundo, sobre las armas. Las gotas heladas agreden la tela de una tienda remota y escondida, colándose a veces en forma de tímidas goteras que escurren por los múltiples remiendos. Aquí, bajo el furor del compás de su caída, se hallan dos comensales que beben juntos una botella de licor sentados en el suelo austero de la tienda. Uno de ellos, una mujer, rodea con los brazos sus rodillas y frunce el ceño, pensativa. Con una cara de notable angustia cierra los ojos y toca, con sus dedos trémulos, una de las heridas ya sanas de su cara. Con la otra mano, agita el vaso con licor.
— ¿Qué vamos a hacer? – Dice sacudiendo la cabeza y echando el cuello hacia atrás mientras una lágrima sutil de frustración escapa de sus ojos.
De repente se incorpora y, furiosa, destroza el vaso aún lleno contra el suelo.
— Tranquila – Responde el muchacho. – Ellos no saben nada. Tienes que disculparme que no haga nada más por Esto… pero sería arriesgado. Te pondría en peligro; y al Movimiento también…
— ¡Pero dices que las tropas se mueven en dirección nuestra!... ¡las tropas!... ¿de cuántos hombres hablamos?, ¿¡cinco mil!?
— ¡Ellos nunca hallarán este lugar!… están ocupados rastreando las montañas. El valle es seguro...
— ¿Qué ocurrirá si nos encuentran?- Caminaba por la tienda con una mano sobre los ojos. Quizá lloraba.
— No los hallarán…. Yo… yo… ¡Diré que huyeron!, que se escondieron en los prados del oeste…
Ella dejó de vagar y se detuvo de pronto. Abrió los ojos muy grandes, como platos…
— ¿Fernanda?... Fernanda, ¿qué te pasa?
Resonaros gritos a lo lejos.
—No- murmuró él de modo casi imperceptible con angustia en los ojos.- ¡¡Espera!! ¡No salgas!

Fernanda irrumpió en el exterior. La cortina de agua era tal que no veía con exactitud casi nada. A su alrededor, se agitaban hombres en revuelos y estampidas… Había disparos en el aire que pasaban zumbando a su lado…
Entonces, con la cara empapada y las manos entumecidas por el frío, se disponía a tomar el arma de su cintura, cuando cuatro manos la sujetaron con fuerza y la tiraron al suelo de rodillas.
— ¡Alto!-Gritaba el muchacho a sus espaldas. — ¡Alto! ¡Esto no es lo que parece!
Ella permanecía con los ojos cerrados. Su gesto era tranquilo…. Una sonrisa atravesó por sus labios cuando el gatillo chasqueó con la explosión repentina de la muerte. Sintió la bala atravesarle igual que las palabras que mataron su esperanza:
— General Juan Antonio; está usted acusado de Alta Traición.

CÁPITULO DOS

La celda es pequeña y fría. Por los barrotes, una serie de guardias vacíos se pasean.
Dentro, un muchacho devorado por un uniforme se arrincona en una esquina sucia de su cárcel. Su mirada no recae en los guardias que lo burlan y lo insultan, sino que atraviesa las paredes… los horrores.
Su cuerpo está molido a golpes por los hombres; su sueño, molido por la muerte. En su mente desfilan pesadillas reales… y ficticias, y tras todo esto; tras de él, tras la celda, tras los guardias, el patíbulo se extiende con su furia incontenible. Más allá, no hay más lluvia. La batalla se ha suspendido y los cuerpos de los rebeldes que cayeron se esparcen por el suelo aún en llamas. Hay escaramuzas en los valles todavía, pero son de rencor… y de tristeza. En el valle emboscado hay ya tumbas, pero el cadáver de Fernanda no yace allí.
El gobierno le condena al fétido horror de una fosa común.
Con la Comandante del movimiento Disidente, muere también la Revolución Arrealista Sociomexicana.

El General oye la prédica humillante del ministro en su silencio enclaustrado, puede sentir el hedor del agujero que se abre en la tierra aún blanda, ve el cuerpo de su amiga aún tierno, aún blanco, arrojado por las manos de carniceros hambrientos de dinero y de poder. En el monte aúlla una alimaña.

— ¿Sabes? No sé cómo te sientas tú, pero a mí me encantó que hayas venido. ¡Eres una persona maravillosa! Por favor… nunca cambies.
— Me esmeraré en ello, confía en mí.

En la lejanía resuena el saludo a un oficial. El sonido de los tambores irrumpe en el aire.

— Espero que te guste la pizza hut, ja ja ja... ¿te importa si la pedimos de champiñones?
— Sí, está bien, pero… ¿No tienes frijoles?- Risas.

— Levántate, pinche marrano. Te llegó la hora.
Cuatro manos lo sacan de la celda y lo llevan a casi arrastrando por los sucios pasillos de la prisión. Sus piernas no responden… Él ya no está allí.

— ¡En serio!- Risas- Te digo que seré socialista… me voy a poner allí, con los manifestantes de la UNAM…a hacer paros y eso. – Risas- Yo creo que hasta a la revolución voy a llegar…
— ¡Sí!, entonces tú harás las revoluciones y yo iré a reprimirte.-Risas- No, ¿como crees? Seré tu espía en el bando contrario.
— Jo jo… y cuando te descubran y te juzguen por Alta Traición al Ejército, iré a recuperar tu cadáver de la fosa común…
— Uy, que optimista.- Risas.

— General, está usted acusado de Alta Traición al Ejército al verse sorprendido negociando con el enemigo. El Supremo Tribunal Militar le ha condenado a…- Los presentes toman saliva.- Morir fusilado.
Los tambores suenan con estrépito. Cinco militares marchan en fila hasta colocarse frente al patíbulo. El General es colocado frente, lo atan y lo abandonan en la pared ensangrentada.

— Es una lástima que quieras ser militar… Me encantaría que estuvieras de mi lado.
— Lo estaré. Tú sabes que los militares no me inspiran mucha lealtad.
— Entonces… tú y yo haremos grandes cosas… ya lo imagino; la Revolución Arrealista Sociomexicana.

… En su delirio estrecha una mano invisible entre las suyas.
— Te fallé.- susurra.
Y una voz en el viento responde: “No, nunca me has fallado”
— ¡Atención!
¡Preparen!
¡Apunten!...

— Nunca tengas miedo de decepcionarme, ¡nunca lo harás!

— ¡¡¡ Fuego!!!

— Aunque mis ideales fallaran, sabes lo mucho que te quiero. No por eso lo haré menos.

A verso libre

2007-08-21T18:24:00.000-07:00

Ahora
que hay hielos sobre el azul,

y que tras el aire que atraviesa,
que desangra (risueño);
hay vacíos desesperados de paz en llamas
Quizá me atreva a afirmar:
(No lo sé; nunca sé nada)

Que te temo,

Que te tengo un miedo azul,

Un miedo trémulo...
Infiltrado...

Un miedo verdadero pero
quizá irreal.

Te tengo un horror plausible de poema.

Te veo tras trozos de cristales ahumados,
tras trozos de cuarzo rapaz de hipocrecía.
o quizá de amor...
o quizá frambuesa.

Tu vista de lejos, de frente,
de atrás, por ambos lados...
me sabe a mar,
a rizos frescos...
A verso Libre.

a Charles Ruhan

2007-08-09T19:14:00.000-07:00

Cabalgante.

Rapaz.

Agua soñada de mares enclaustrados.

En tu trabajo de artesano, de joyero;

tus manos reposan incansables bajo el telón de la sorpresa;

del delirio vital.

En el río donde vierten sus aguas tus deseos,

donde tus hilares se bañan por las tardes,

donde tus sueños corretean sin censuras;

crece el ámpula eterna de mi misterio,

de mi atractivo,

de mis proyectos sanguinarios de belleza idealizada.....

Tengo miedo.

Tengo miedo de la duda y del destino.

Tengo miedo de la lluvia fría de materia,

de cerebro azul encarnizado....

soy azul....

y soy cerebro.

Será que me temo a mí misma?

A la vez, soy la lluvia que besa tus labios,

que borda de cálidas bisagras tus sábadas de luto....

soy ideal....

soy calor imaginario.

y soy Textual y Seria...

como la Soledad,

como el Vacío,

como el Amor.

Particula

2007-07-24T19:00:00.000-07:00

Soy arena...

me reseco en las playas de la mente,

me introduzco en las grietas de tus labios,

me deslizo en el matiz de tus sentidos

...y te hechizo.

Ya en tus sombra,

ya en las verdades de tu alma,

en tu garganta;

me desdoblo de la faz de mi miseria...

y te hiero

Soy ventisca...

viajo con la risa de tus pasos,

me arrastro tras la luz de tus amores,

invado tus razones, tus desmanes...

me vuelvo agua y cardo,

me vuelvo lluvia....

...y te domino

Soy lamento,

porque me enredo en las visiones de tus besos,

me desgarro bajo el mar de tus palabras,

me retuerzo en el fervor de tu cariño....

y me arrepiento.