Ay, Ruperto

Ay, Ruperto.
¿Qué te crees para morirte?

Prometeo

¿Por qué?
Porque hay más que el sufrimiento humano.
Porque tras el miedo, hay amor.
Tras el amor, olvido.
Tras el olvido, Cielo.
Tras el Cielo, Mar

Mar de nubes, Mar de llanto
Mar de mares
que derivan entre cálamos batientes
y que llegan más lejos que los gritos,
que las llamadas terrosas de las aves
vencidas
que naufragan por los besos del viento
con las alas sedientas,
con las plumas incendiadas de sol y de verano.

¿Por qué?
Por eso.
Por eso mismo.

Porque me gusta mi mundo,
mi momento.
Porque me quedo
con mis ganas de beberme el cofre cerrado de la noche,
de infectarme del veneno de la vida
que resuella, sueña: irrumpe
en el lienzo fermentado de los anales del tiempo
cultivados
en el terruño aromático y salvaje de la Creación.

Por eso,
por eso que me quedo
a escribir
a amar
a llorar.

Por robar el fuego,
junto a Prometeo,
de las narices boludas y ebrias de los Dioses.